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TERRITOIRES
étonné ; ce dernier voyage a été nettement plus brutal que les autres
- il se sent comme un caillou emporté par le ressac. Imaginez dans quel
état doit se trouver ce pauvre Wendell, alors...
Sur la droite, tandis qu’ils descendent le flanc opposé, un cheval
est attaché à l’ombre de ce que Jack pense être un arbre de Judée. Une
vingtaine de mètres plus loin, il y a un cercle de pierres usées qui
entoure un feu de camp prêt à être allumé. Jack n’aime pas trop
l’atmosphère qui s’en dégage ; ces quartiers de roches ressemblent à de
vieilles molaires. Et il n’est pas seul à réagir ainsi car Sophie serre sa
main plus fort et s’arrête.
— Faut-il que nous venions ici, Parkus ? Dites non, je vous en
prie !
L’intéressé lui adresse un sourire chaleureux que Jack connaît bien.
C’est celui de Speedy Parker.
— Le Démon Qui Parle a quitté ce cercle depuis des lustres, ma
belle. Et vous le savez mieux que personne. Vous êtes la meilleure,
question légendes.
— Oui, mais...
— Pas le moment d’avoir les chocottes ! relève Parkus avec une
certaine impatience. Il a employé un autre mot que « chocottes », en fait,
mais c’est la seule traduction que le cerveau de Jack puisse trouver.
Vous l’avez attendu à l’hôpital des petites sœurs et...
— Parce qu’elle était là, de l’autre côté, elle !
— Oui, et maintenant je veux que vous me suiviez !
Ses yeux étincellent et il paraît soudain plus grand à Jack. « Il
pourrait être un justicier, oui... Comme dans les vieux films de maman.
Sauf que là, c’est en vrai. »
— D’accord, se résigne-t-elle à voix basse. S’il le faut... Pensezvous
que vous pourrez passer un bras autour de moi, Jack ?
Ce dernier, soyons-en sûrs, n’est que trop heureux d’obtempérer.
Au moment où ils entrent dans le cercle, entre deux pierres, Jack
croit entendre une confusion de mots chuchotés, dans laquelle une voix
baveuse se détache plus clairement : « Fa fenir, mon pon ami
Moonshoon, et quel gadeau ch’ai pour lui, oh oh, ah ah... » Il observe
son vieux copain, Parker-Parkus, occupé à dénouer le cordon d’un grand
sac de jute.
— Il est tout près, n’est-ce pas ? le Pêcheur. Et on n’est pas loin
de Black House non plus...
— Ouais, missié, répond Parkus.
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