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BIENVENUE AU PAYS DES RAVINS
la campagne soudain, car au Pays des Ravins, même en ce xxr siècle,
les agglomérations cèdent rapidement la place aux bois et aux champs.
Dans cette zone qui n’est plus la ville et pas tout à fait encore la
campagne, voici Herman Street, sur la gauche de Bluff Street. Ici, dans
une grosse maison en brique, au bout d’une prairie longue d’un
kilomètre que les promoteurs n’ont pas encore découverte
- car ici aussi il y en a quelques-uns, de promoteurs, ces agents
inconscients du « dérapage » -, vivent Dale Gilbertson, sa femme Sarah
et leur fils âgé de six ans, David.
Nous ne pouvons nous attarder mais glissons un instant par la
fenêtre de la cuisine, puisqu’elle est ouverte et que nous avons assez de
place pour nous percher sur le plan de travail, entre le rack à couteaux et
le grille-pain. Assis à la table, devant un journal, engouffrant
machinalement des cuillerées de céréales diététiques
- il a oublié le sucre et les tranches de banane dans sa hâte de
découvrir le nouveau papier de Wendell Green -, voici le chef de la
police locale. Un des plus malheureux citoyens de French Landing,
aujourd’hui. Nous ferons prochainement connaissance avec un
concurrent à ce titre paradoxal. Pour l’instant, restons un peu avec Dale.
«Le Pêcheur...», maugrée-t-il par-devers lui. Ses commentaires sur
le sujet sont très proches de ceux émis par les deux jeunes policiers tout
à l’heure : « Pourquoi ne pas lui avoir trouvé quelque chose d’un peu
moins ringard, espèce de scribouillard fouteur de merde ? D'un peu plus
couleur locale ? Dahmer Bis, par exemple ? »
Mais Dale sait bien pourquoi. La ressemblance entre Albert Fish,
qui œuvrait à New York, et le gars en action ici est trop frappante, trop
juteuse pour ne pas être exploitée. Fish étranglait ses victimes et c’est
ainsi qu’Amy Saint Pierre et Johnny Irkenham ont péri, semble-t-il. Il
prélevait une collation sur leurs cadavres, et c’est ce qui est arrivé aux
deux petits. Et, enfin, il manifeste un goût particulier pour le... pour la
région postérieure de l’anatomie, disons.
Dale jette un coup d’œil à son bol, laisse retomber sa cuillère dans
sa bouillie et repousse le tout du revers de la main.
Et il y a les lettres. Comment les oublier ? Il observe son attachécase
qui attend près de sa chaise, tel un bon chien. Le dossier est dedans,
qui l’aimante de même qu’une dent cariée attire sans cesse la langue. Il
peut ne pas le toucher quand il est chez lui,
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