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LE RAVISSEMENT DE TYLER MARSHALL
leur course fantasque, ils virent immédiatement de bord, comme s’ils
étaient repoussés par quelque champ magnétique.
Les autres pensionnaires de Maxton s’affaissent lentement sur les
tables, ou claudiquent sans but sur leurs cannes, ou se laissent tomber
sous les arbres, ou réintègrent leurs chaises roulantes. Ça jacasse, ça
somnole, ça glousse, ça pète, ça tripote des taches de fraise sur ses
habits, ça regarde fixement ses rejetons ou ses mains tremblantes ou rien
du tout. Une douzaine d’entre eux parmi les plus atteints ont mis des
chapeaux de clown rouge et bleu, les ternes couleurs de la gaieté
obligée. Les cuisinières, qui ont commencé à passer entre les groupes
avec de grands sacs-poubelle noirs, ne vont pas tarder à regagner leur
antre afin de préparer un festin vespéral de salade de pommes de terre,
de purée de pommes de terre, de gratin de pommes de terre, de crème au
marshmallow, de compote à la crème fouettée et, bien entendu, de ces
damnés biscuits à la fraise.
Souverain héréditaire et incontesté de ce royaume, Maxton, dont
l’humeur rappelle généralement celle d’un sconse pris au piège dans un
terrier éboulé, vient de passer une heure et demie à distribuer sourires et
poignées de main. À vrai dire, il en a assez, plus qu’assez.
— Pete ! gronde-t-il. Où vous étiez, bon Dieu ? Commencez à
ramasser les chaises pliantes. Et aidez à pousser tous ces gens au
réfectoire. Faites-moi bouger tout ça, compris ? Caravane en route, cap
à l’ouest !
Tandis que Pete s’exécute, le Pinson tape dans ses mains deux fois,
bruyamment, puis lève les bras en V pour bramer :
— Hé, vous autres ! Vous arrivez à croire cette journée ma-gnifique
que le Seigneur nous a donnée pour notre fête ? C’est pas quelque
chose, ça ?
Cinq ou six voix chevrotantes répondent que si.
— Allez, allez, vous êtes capables de mieux que ça ! Je veux
entendre un vrai hourra pour cette superbe journée, pour cette superbe
réunion et pour tout le superbe boulot accompli par nos volontaires et
notre équipe !
Une clameur un peu plus convaincue vient récompenser ses
efforts.
— Voi-LÀ ! Hé, vous savez quoi ? Comme dirait George
Rathbun, même un aveugle verrait le bon temps que nous menons ici.
Moi je le vois et, je vous préviens, c’est pas fini. Non ! Nous vous avons
trouvé le meilleur DJ que vous ayez jamais entendu :
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