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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
— Passez-moi la brutasse.
— Quoi ?
— Vous m’avez entendu ! - Un « allô ! » éraillé d'Amberson.
Vous voulez aider à coincer le salaud qui a tué la fille d’Armand Saint
Pierre ?
— Un peu, oui !
— Très bien. Vous écoutez, vous ne posez pas de questions et
vous ne me faites pas répéter.
— Entendu.
— Dites à Bobby Dulac de vous donner le cellulaire bleu que
nous avons dans les pièces à conviction, celui que nous avons pris au
vendeur de came. Il saura lequel je veux dire.
Si quelqu’un essaie de retrouver l’origine de l’appel en composant
étoile 69, il ne pourra pas remonter jusqu’à eux et c’est tant mieux :
après tout, Dale est hors du coup, officiellement.
— Ensuite, vous allez au Lucky’s, juste à côté de l’Hôtel
Nelson.
— Je prends ma meule et...
— Non. À pied. Vous entrez, vous achetez un ticket de loterie et
vous cherchez des yeux un grand type maigre, dans les soixante-dix
ans, cheveux gris, pantalon en toile écrue, peut-être la chemise assortie.
Il devrait être seul. D’habitude, il se pose dans le coin entre le juke-box
et le couloir qui va aux toilettes. S’il y est, vous appelez. Vous faites le
911, c’est tout. Compris ?
— Ouais.
— Alors allez-y. Et magnez-vous le train, docteur.
Doc ne prend même pas le temps de dire au revoir. Peu après,
Bobby reprend le combiné.
— On fait quoi, chef ?
— S’il est là-bas, on va coincer le fils de pute...
Dale est calme, mais, soudain, tous ses sens sont en éveil et le
monde lui apparaît avec une clarté qui l’avait abandonné depuis le jour
du premier meurtre. Il sent chacun des doigts de sa femme sur son
épaule, perçoit l’odeur de ses cheveux, de son fond de teint.
— Contactez Tom Lund. Sortez trois gilets pare-balles
Attendez... Quatre, plutôt.
— Vous allez appeler Hollywood ?
— Oui. Mais on ne l’attendra pas.
Il raccroche, se lève et s’immobilise un moment en respirant fort.
Pour se préparer à foncer. Sarah le prend par la main.
— Fais attention.
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