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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
avait abandonné la médecine. Les raisons qu’il avait données à Jack
Sawyer étaient donc approximatives, pour le moins...
Incapable de contrôler plus longtemps ses entrailles en révolte, Doc
tourne la tête et vomit en pleine course. Ce n’est pas la première fois que
cela lui arrive en conduisant, mais celle-ci est particulièrement
douloureuse. Le cou tassé par la pression de l’air, il souille son épaule et
son bras droits. Ce qui jaillit de lui paraît vivant, doté de crocs et de
griffes. Il n’est pas surpris d’y entrevoir du sang.
Involontairement, il a ralenti. Maintenant il remet les gaz, et c’est à
cet instant que Souris se couche à l’entrée du tournant. Puis l’Electra du
Pif, peut-être en heurtant une grosse pierre, quitte le sol et retombe
lourdement sur son conducteur. Puis un cri à peine distinct, suivi d’un «
Non ! » tout aussi ténu, lui parvient. Leur attaque, pense-t-il, tourne à la
cata complète. La merde totale. Il fait donc la seule chose qu’il peut
encore faire : il sort son fidèle 9 millimètres et s’efforce de distinguer ce
sur quoi il va tirer.
Soudain, ses oreilles se débouchent. Il entend les cris de Souris et,
surtout, des hurlements de chien qu’il s’étonne de ne pas avoir perçus
plus tôt, car ils couvrent tous les autres bruits, même le vacarme des
moteurs. Ce putain de chien de Baskerville est en train de leur arriver
dessus et ses deux copains sont au tapis ! Il a la sensation d’éviter de
justesse Le Pif, puis il croit voir une gueule immense, celle d’un ours
plutôt que d’un clebs, se refermer sur la tête de Souris, mais il efface
l’image de son cerveau. Tout se passe trop vite. S’il ne garde pas son
calme, les mâchoires seront pour lui... Sur sa droite, une forme noire,
gigantesque, déboule des taillis et fonce en diagonale vers Souris. Doc
appuie sur la détente. Le fracas oblige la créature à se tourner vers lui. Il
ne voit que deux yeux rouges, une bouche bourrée de dents effilées, une
langue pendante, éléments distincts enchâssés dans une confusion d’air
noirci, comme une cape flottant seule... Une décharge de terreur aussi
brutale qu’un trait de mauvaise vodka lui déchire le ventre jusqu’aux
testicules. Il sent sa moto chasser sous lui, s’arrêter brutalement - il a
coupé les gaz par pur réflexe -, et c’est comme si la nuit était venue d’un
coup. Il ne peut distinguer l’assaillant, bien sûr : comment voir un chien
noir en pleines ténèbres ?
Doc sait pourtant qu’il continue à avancer sur Souris et il raisonne :
« Il ne me charge pas, moi, parce qu’il sait que j’ai une arme et que les
deux autres arrivent derrière. » Son bras pèse cent kilos, mais il se force
à le lever encore et cette fois il est certain de
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