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TERRITOIRES
pense-t-il en pinçant sa cigarette dans un sourire narquois. Le bureau du
gardien, au bout du corridor, est désert. Butch Yerxa manque le
charmant spectacle d’un vieux cul barbouillé de chiasse matinale, sans
doute parce qu’il est allé en griller une dehors. Pete a dit et répété à ce
crétin que les écriteaux n’avaient aucune importance, que le Pinson se
moquait bien qu’on fume ici et même qu’on éteigne ses mégots ailleurs
que dans un cendrier. Ils sont là pour prouver que le manoir aux Gagas
respecte certaines lois tatillonnes. Quand son rictus s’élargit, Pete
ressemble de manière frappante à son fils Ebbie, lequel traîne parfois
avec Tyler Marshall, et lequel nous avons vu faire un doigt à Jack, à
propos.
Il se demande s’il va aller chercher Butch pour lui annoncer que
celui-ci a une petite intervention à réaliser à la D 18 - et sur la personne
de son occupant, du même coup - ou s’il est préférable de le laisser
découvrir par lui-même les dernières cochonneries de Burny. Peut-être
ce dernier va-t-il retourner dans sa chambre et faire un peu de peinture
murale façon sauvage, histoire de rendre le tout plus amusant. Ce serait
rigolo, mais voir la tête de Butch quand Pete va le mettre au courant ne
sera pas mal non plus...
— Pete !
Oh non ! Pincé par la garce. Jolie à voir mais garce quand même. Il
reste sans bouger, en espérant qu’elle finira par s’en aller s’il ne réagit
pas. Faux espoir.
— Pete...
Il se retourne. Rebecca Vilas, actuelle favorite du grand bwana.
Elle porte aujourd’hui une robe d’un rouge fuchsia - en l’honneur de la
fête des Fraises ? - et des hauts talons noirs, probablement en l’honneur
de ses superbes cannes. Une seconde, Pete les imagine passées autour
de sa taille, les pointes croisées dans le creux de son dos telles les
aiguilles d’une montre. Puis il remarque le carton qu’elle a dans les
bras. Du travail pour lui, à tous les coups. Il note aussi la bague
scintillant à son doigt, une pierre précieuse quelconque de la taille d’un
œuf de rouge-gorge, sacré nom, mais beaucoup plus pâle. Il se
demande, non pour la première fois, ce qu’une femme doit faire pour
récolter un pareil bijou.
Elle se tient devant lui, tapotant du pied, le laissant se rincer l’œil.
Derrière Pete, Charles Burnside poursuit sa lente progression vers les
W.-C. En observant ses jambes squelettiques et sa crinière blanc sale,
vous penserez sans doute que le vieux schnoque ne court plus depuis
belle lurette. Ce serait une erreur. Une grave erreur.
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