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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
S’il continue sur cette voie, il sera bientôt aussi dérangé que sa femme...
Ou que Sawyer. Faire confiance à ce type est dément, autant que de
penser qu’il pourrait précipiter la mort de Tyler en modifiant la taille de
sa casquette, et pourtant il est convaincu de l’un et de l’autre, oui. Il
reprend sa fourchette et se remet à manger, le couvre-chef ridiculement
perché sur son crâne.
Le Pif, lui, est assis sur son canapé en sous-vêtements, un livre
ouvert sur les genoux - des poèmes de William Blake, pour être précis -,
mais il a le regard ailleurs. Maintenant que l’Oursonne est endormie
dans la pièce d’à côté, il se bat contre l’envie torturante de foncer au
Sand Bar pour se trouver des amphés, sa faiblesse, qu’il a repoussée
avec succès depuis cinq ans. Après la mort d’Amy, il a eu de plus en
plus de mal à résister. Son seul recours, désormais, est de se dire qu’il
lui sera impossible de retrouver le Pêcheur et de le punir comme il le
mérite en étant camé jusqu’aux yeux.
Un énorme casque Akaï sur la tête, Henry Leyden est installé dans
son studio, où il écoute Warren Vaché, John Bunch et Phil Flanigan
dériver mélancoliquement sur I Remember April. Même ici, l’odeur du
brouillard lui parvient. Pour lui, c’est celle de Chez Ed, la pestilence
d’une mort impie. Il pense à Jack et se demande comment ce dernier
s’est tiré de sa visite au pavillon D. Puis il pense à sa femme, si proche
de lui ces derniers temps, surtout depuis ce disque, à la fête chez
Maxton, mais cela, il ne s’en rend pas compte. Si troublée, aussi.
Toutes nos connaissances sont donc présentes à l’appel, sauf une :
Charles Burnside n’est nulle part en vue à l’asile de vieux. Pas même
aux toilettes ? Non. Il n’y a là que Thorvald Thorvaldson, qui se lave les
mains. Tiens, c’est bizarre, cependant : dans l’un des box, un unique
chausson est abandonné sur le sol. Avec ses rayures jaunes et noires, on
croirait le cadavre d’une énorme abeille couchée sur le flanc. C’est le
deuxième box en partant de la gauche. Le préféré de Bumy.
Faudrait-il que nous partions à sa recherche ? Peut-être. Ne pas
savoir où est passé le sale bonhomme nous met mal à l’aise. Aussi
silencieux qu’un rêve, glissons donc à travers le brouillard jusqu’au bas
de Chase Street. Voici l’Hôtel Nelson, flanqué d’un côté par un magasin
de chaussures et de l’autre par la Lucky’s Tavern, devant laquelle une
vieille femme aux jambes cagneuses - Bertha Van Dusen, si vous voulez
connaître son nom - est présentement en train de gerber dans le caniveau
une ventrée de Kingsland blonde.
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