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TERRITOIRES
tiot-père, commande la Miss Vilas irlandisée. On y est presque, crénom !
— Rebecca, ma chère, intervient Henry, si vous me permettez, je
pense que Mr. Wexler a tous les droits de bougonner. Comment
pourrait-il savoir que je possède environ trois mille CD, n’est-ce pas ? Et
que, si l’homme auquel ces vêtements ont jadis appartenu doit être
appelé « nègre », je revendique avec fierté cette dénomination pour moimême
? Ce serait un incroyable honneur. Vraiment.
Il s’est immobilisé. Rebecca et Pete, choqués chacun à leur
manière par l’énoncé du mot tabou, s’arrêtent également.
— De plus, reprend Henry, nous devons le respect à ceux qui
nous assistent dans l’exercice de nos fonctions. J’ai prié Mr. Wexler de
déplisser mon costume avant de le suspendre et il m’a très volontiers
obligé.
— Ouais. Et aussi j’ai accroché votre loupiote et j’ai installé tout
votre barda juste là où que vous voulez.
— Merci encore, Mr. Wexler. Je vous suis très reconnaissant de
tous vos efforts.
— Merde, je fais mon boulot, c’est tout. Mais quand vous avez
fini, si vous avez besoin d’un coup de main, j’ suis là.
Sans l’argument d’une culotte en dentelle, sans la récompense d’un
regard sur un petit cul, Pete Wexler a déposé les armes. Rebecca en est
tout bonnement renversée. À la réflexion, non-voyant ou pas, Henry
Leyden lui apparaît soudain comme la créature la plus cool qu’il lui ait
été donné de rencontrer au cours de ses vingt-six années passées sur
cette planète. Son costume, déjà, c’est quelque chose, mais d’où peut
bien sortir celui qui le porte ?
— Vous pensez vraiment qu’un petit garçon a disparu sur le
trottoir en face d’ici, tout à l’heure ? demande Henry à brûle-pourpoint.
— Comment ?
— Ça m’en a tout l’air, oui, répond Pete.
— Comment ? répète Miss Vilas, cette fois à l’intention de
Wexler. Qu’est-ce que vous racontez ?
— I’ me questionne, j’ réponds. C’est tout.
Frémissante de rage, Rebecca fait un pas vers lui.
— Sur notre trottoir ? Un autre gosse, devant notre établissement
? Et vous n’avez rien dit, ni à Mr. Maxton ni à moi ?
— Y avait rien à dire, se défend Pete.
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