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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
causer... C’est l’été où je sortais avec la petite Nancy Haie, tu te
souviens ?
— Ouais. Sale histoire. Saint Pierre jette un coup d’œil à Jack.
Elle est morte avant l’automne.
— Ça m’a flingué, oui. Brusquement, elle est devenue allergique
à tout, au soleil, à l’air... Des démangeaisons partout. Elle sortait, elle
s’évanouissait. Comme Doc n’arrivait pas à comprendre ce qu’elle
avait, on l’a emmenée à l’hosto de La Riviere, mais ils pigeaient pas
non plus. Et deux ou trois spécialistes à Mayo, rien. Elle est morte, mec.
Salement. Ça te brisait le cœur, de voir ça. À moi, en tout cas... Il se tait
longtemps, les yeux baissés sur son ventre, puis il relève la tête. OK,
voilà ce qui me revient. Un samedi, avec Petite Nancy, on était sous cet
acide, on a roulé, roulé, le long du fleuve et ensuite sur la falaise... Une
merveille. Et brusquement, elle a vu la pancarte rouillée « Défense
d’entrer ». J’ai dû passer mille fois devant sans la remarquer, moi... Je
crois bien... je crois bien que c’est sur la 35. Et bon, sans la came, je
pense pas qu’elle l’aurait avisée non plus. Et... la vache, je me rappelle
tout, maintenant ! Elle a dit : « Quelqu’un veut nous empêcher de
prendre ce chemin... Qu’est-ce qu’ils peuvent cacher, là-bas ? » Et moi :
« Quel chemin ? » Parce que, bon, on ne distinguait presque rien, sous
ces gros arbres... Et puis, la vérité, je n’aimais pas l’ambiance, dans ce
coin.
— Comment ça ? s’étonne Le Pif. Je te croyais pas si
impressionnable, mec. Ou bien tu nous fais un plan mystique, là ?
— Tu penses ce que tu veux. J’aimais pas, c’est tout. Comme si
le panneau disait : « Vaut mieux pour toi, n’entre pas. » Mauvaises vibs,
quoi.
— J’ai connu des coins comme ça, ouais, approuve Sonny. Ils
veulent pas que tu approches et ils te le font savoir.
— Ah bon ? remarque Le Pif en le jaugeant du regard. Eh bien,
si c’est là que le Pêcheur se planque, j’y vais quand même, moi.
Mauvaises vibs ou pas.
— Et moi aussi, reprend Souris, mais écoute. Moi, je voulais
dégager, aller bouffer quelque chose, poulet frit ou quoi, dans notre état
ç’aurait été comme... une nourriture paradisiaque, pour citer plus ou
moins Coleridge. Mais Petite Nancy, rien à faire. Pas commode, la
nana. Elle voulait entrer là-dedans justement parce qu’elle ressentait la
même chose que moi ! Et elle a dit : « Allez, te dégonfle pas, mec », et
donc je mets un peu les gaz et on prend
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