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BIENVENUE AU PAYS DES RAVINS
de vous croiser. C’est là que vous donnez vos chemises ? Ils travaillent
bien ?
— Si vous ne tenez pas trop à vos boutons, oui.
— Ah, bien vu, ça ! Vous êtes rigolo, lieutenant. Que je
vous
donne une adresse, alors : La Confiance règne, 3 e Rue à La Riviere. Ils
méritent leur nom, eux. Pas de casse, pas de fâche. Vous voulez vos
chemises impeccables, prenez un Chinetoque, toujours. C’est Sam Lee.
Essayez, lieutenant, je vous garantis.
— Je ne suis plus lieutenant, Wendell. Appelez-moi Jack, ou Mr.
Sawyer, ou même Hollywood, ça m’est égal. Et maintenant...
Il a continué son chemin, Green sur les talons.
— Pas moyen d’avoir quelques mots de vous, lieutenant...
pardon, Jack ? Gilbertson est un grand ami à vous, je sais, et
dans
cette tragique histoire, une fillette mutilée, apparemment, terrible,
terrible, est-ce que vous pourriez nous faire bénéficier de votre
expérience, partager votre sentiment ?
— Vous voulez le connaître, mon sentiment ?
— Tout ce que vous pourrez me dire, l’ami.
Par pure malice, et sans souci des conséquences, Jack a passé un
bras autour des épaules de Green.
— Wendell, mon pote, rancardez-vous sur un nommé Albert
Fish. C’était dans les années 1920.
— Fisch ?
— Non, f, s, h. Fils de bonne famille, New York. Cherchez.
Jusqu’à cet instant, la mémoire de Jack n’avait conservé qu’un
vague souvenir des exactions perpétrées par ce monsieur. Des bouchers
plus modernes tels que Ted Bundy, John Wayne Gacy et Jeffrey
Dahmer avaient éclipsé le sinistre Fish, sans parler de grands originaux
comme Edmund Emil Kemper III, qui avait commis huit meurtres avant
de placer la tête de sa mère décapitée sur la cheminée pour s’en servir
comme cible au jeu de fléchettes, expliquant par la suite que l’idée lui
avait paru « normale ». Pourtant, c’était le nom de ce moins célèbre
criminel qui avait surgi à l’esprit de Jack et qu’il avait chuchoté à
l’oreille de Jack.
Qu’est-ce qui lui avait « pris » de dire une chose pareille ? Car
c’était bien le mot qu’il fallait employer, non ?
Flûte, l’omelette ! Attrapant une assiette dans un placard, un
couteau et une fourchette dans un tiroir, Jack revient d’un bond devant
la cuisinière, coupe le feu, fait glisser le frichti de la poêle, s’assoit et
feuillette le Herald jusqu’à l’article que le journal consacre à une Milly
Kuby qui a manqué de peu, pour la troisième
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