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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
ami et celui-ci s’est tout simplement assoupi. Il l’appelle encore, et cette
fois il n’attend pas de réponse. L’exaltation l’a abandonné. S’il était
encore dans le métier, ce serait le moment de dégrafer son holster et de
tirer son arme. Il avance encore dans le noir et deux odeurs le prennent à
la gorge, la première est un parfum féminin, la seconde... 11 la connaît
trop bien. Et sa présence ne peut avoir qu’une signification : Henry est
mort.
Non pas blessé dans la lutte, non pas emporté à travers les mondes
comme Tyler Marshall. Henry n’est pas captif dans une cellule de temps
et d’espace, au côté du fils de Judy. Le Pêcheur l’a tué, et Jack le
comprend sur-le-champ. Il est fliquicier. Il doit réagir comme tel, et son
travail consiste donc à trouver le corps, même si le spectacle le déchire.
Le chagrin qui se répand en lui a le poids du granit. Il ralentit ses pas,
scelle ses mâchoires mais aussi raffermit sa main et la tend vers les
interrupteurs. Il trouve aussitôt le bon, avec la même assurance que
Henry.
Au début, l’état du salon lui paraît moins affreux qu’il ne s’y
attendait. Une lampe à terre, un fauteuil renversé. Mais son regard
tombe sur des mots écrits en rouge sombre sur le mur couleur crème,
puis sur les mares de sang au sol. Elles sont énormes, auréolées
d’éclaboussures, et paraissent retracer la fuite d’un animal blessé,
derrière le canapé, puis sous la longue table basse, puis vers la sortie.
Les dernières sont les moins importantes, comme si Henry avait été déjà
pratiquement exsangue au moment où il a pu ramper hors de la pièce.
Quant au Pêcheur, il a pris un bout de tissu - un pan de sa chemise,
un mouchoir ? -, il l’a trempé dans le sang et il s’en es* servi pour
barbouiller une série de lettres sur le mur.
Salut Hollywood Chope Moi !
RÉ RÉ RÉ RÉ
Ces initiales ricanantes, ce n’est pas le Roi Écarlate qui les a
tracées ni Charles Burnside, mais le maître du Pêcheur, celui dont le
nom ressemble à Moonshoon, Mr. Moonshoon.
« T’en fais pas, je te choperai bientôt », pense Jack. À ce stade,
personne ne le blâmerait de quitter ce spectacle macabre, cette
atmosphère fétide et lourdement parfumée, pour aller sur le perron
appeler la police depuis son portable. Il lui suffirait alors de s’asseoir sur
les marches et d’attendre le ballet trop connu des gyrophares. Mais Jack
n’évoque qu’une seconde cette éventualité. Il doit
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