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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
— Sais ! jette le corbeau avec un brusque mouvement de tête.
Viennes !
Et il... Dieu du ciel, est-ce qu’il a cligné de l’œil ?
— Qui l’a tuée ? murmure Tansy Freneau. Qui a tué ma petite ?
Les yeux de l’oiseau ne la lâchent pas, à aucun moment, et bientôt,
avec plus que jamais la sensation de rêver mais aussi la certitude d’être
dans la réalité, elle approche de la table, lentement, inexorablement
aimantée. « Le plutonien rivage de la Nuit, énonce-t-elle dans sa tête,
cette merde de plutonien rivage de la Nuit... »
— Qui ? Dis-moi ce que tu sais !
Ses jambes ne la portent plus, elle tombe à genoux en se mordant
la langue. Des gouttes écarlates éclaboussent son sweat-shirt. Son visage
est à la hauteur de l’oiseau, maintenant, et elle voit l’une de ses ailes
caresser avec une douceur langoureuse le flanc de la bouteille. Gorg a
l’odeur de la poussière, des mouches mortes et des antiques brûloirs à
encens. Ses yeux sont deux hublots noirs donnant sur un autre monde.
L’enfer, peut-être. Ou le Shéol.
— Qui?
Gorg tend son cou souple jusqu’à ce que son bec sombre atteigne
le creux de l’oreille de Tansy. Il se met à chuchoter et au bout d’un
moment elle commence à faire oui de la tête, oui. La lumière de la
raison a quitté ses prunelles. Quand reviendra-t-elle ? Ah, nous
connaissons tous la réponse, sans doute.
Êtes-vous capables de prononcer ces mots : « Jamais plus » ?
16.
18 h 45. À French Landing, tout est brouillé ; l’inquiétude pèse,
mais le calme règne. Pas pour très longtemps : une fois qu’il est lancé, le
« dérapage » ne s’arrête que brièvement.
Chez Maxton, le Pinson est resté tard au bureau, mais, compte tenu
de la pipe magistrale que lui a administrée Rebecca Vilas, son excès de
zèle n’a rien d’étonnant.
Au réfectoire, les vieux sont tétanisés par les trilles de Julie
Andrews. La Mélodie du bonheur tire à Alice Weathers d’authentiques
larmes de bonheur car c’est son film préféré, suivi de près par Chantons
sous la pluie. Seul parmi les internés valides, Bumy
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