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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
d’espoir, une allumette grattée dans le cœur de Henry. Peut-être que le
Pêcheur ne trouvera pas tout de suite les interrupteurs...
— Foutu connard, où tu te planques ?
Voudu konère, où du deuh blank ? Fascinant, pense Henry malgré
la douleur. Plus il s’enfonce dans la rage, plus l’accent du monstre
diffère de celui de la banlieue sud de Chicago et laisse place à un autre,
qui pourrait sembler germanique mais qui ne l’est pas. Si Henry avait
entendu la tentative de description du docteur Spiegleman, cette histoire
de francophone cherchant à imiter un Allemand, il aurait eu un sourire
approbateur. Quelque chose comme un accent germanique venu
d’ailleurs, quelqu’un qui s’essaie à l’allemand sans l’avoir jamais
entendu.
Le Pêcheur envoie un coup de pied dans le fauteuil près du
lampadaire éteint, et c’est à nouveau la voix de Chicago.
— Je vais t’ trouver, mon pote, et j’ te promets que j’ te coupe le
cou !
Une petite table se renverse, entraînant la lampe qui était posée
dessus. Les pas se concentrent sur la droite du salon, frénétiques.
— J’ vais t’apprendre quelque chose, trouduc ! La langue, c’est à
part. Le goût. Une langue de vieux, c’est pas très différent d’une langue
de jeune. Sûr qu’en comparaison celle d’un marmot, c’est dix fois
mieux que les autres. Guan ch’étais Vridtz Hahhh-moon, ch’en ai
bouvvé plein, d’ cél’là !
Oui, cet accent germanique revu et corrigé par un extraterrestre
sonne comme... une deuxième voix. Un coup de poing résonne contre
un mur et les pas se rapprochent de Henry. S’aidant des coudes, il rampe
à l'abri d’une longue table basse. La douleur dans sa main lui fait
presque oublier son dos, sa joue.
— Tu pourras pas t’ cacher toujours !
Et, soudain, l’autre voix :
— Za suvvi, Burn-Burn. Nous safon blu imbordan à vaire,
baintenan.
Et la première répond :
— Hé, c’est vous qui l’avez traité de lège-gueuille ! À cause de
lui, je souffre, moi !
— Renards dans leurs drous, rats dans leurs drous, oh, ah, ils
zouvrent, eux aussi ! Et baufres baufres envants, ah, bires que nous.
— Mais alors, qu’est-ce qu’on fait de lui ?
— Laize-le zaigner à bort ! Laize-le bourir là...
Dans l’obscurité du salon, nous ne pouvons que deviner la scène.
Charles Burnside fait une effrayante transposition du
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