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BLACK HOUSE ET AU-DELA.
qui a tué mon oncle. Ça, plus le fils de Judy Marshall... Il jette un coup
d’œiJ au fliquicier. Je t’ai apporté une arme de service. Un de nos
Ruger automatiques. Il est dans la voiture.
Jack fait un vague signe d’assentiment. Tout cela n’a guère
d’importance car, en passant « de l’autre côté », leurs armes modernes
se transformeront sans doute en sabres, en javelots, voire en frondes...
L’express de la mort, oui, et la dernière virée du «Gang à Sawyer», mais
on sera loin d’un vieux western des années 1960. Enfin, il prendra le
Ruger, tout de même. On ne sait jamais.
— Alors, en selle ? lance Le Pif, qui semble épuisé. Jack observe
encore l’horloge. Par pure superstition, il décide d’attendre que les deux
aiguilles se chevauchent au zénith. Midi pile, l’heure des duels, dans
l’Ouest. L’heure de Gary Cooper.
— Presque. Tu as la carte avec toi ?
— Je l’ai, oui, mais j’ai aussi l’idée qu’on n’en a pas trop besoin,
si ?
— Peut-être, mais deux assurances...
— Ouais... J’ai renvoyé ma meuf chez sa mère, dans l’Idaho.
Après ce qui est arrivé à Souris, elle s’est pas trop fait prier. C’est la
première fois. Même quand on avait eu ce gros accrochage avec les
Païens de la Route, tu te souviens, Doc ? Mais là, j’ai une sale
impression... Comme si on allait tous y rester.
— Tu peux encore laisser tomber, Le Pif, dit Jack en posant une
main sur son gros bras. Ça ne changera rien à ce que je pense de toi.
— Hein ? Non, vieux, non... Des fois, Amy vient me voir dans
mes rêves et on parle, on parle. Je vais lui dire que je me suis dégonflé ?
Pas question.
Jack regarde Doc.
— Pareil pour moi. Ah ! et puis va savoir ce qu’on a pu choper
autour de cette baraque. Ou de Souris. La vie sera peut-être courte pour
nous, de toute façon...
— Et Souris, alors... ?
— Juste comme il l’a dit, fait Doc avec un petit rire lugubre.
Vers 3 heures du mat’, il est parti dans la vidange de la baignoire. Un
peu de mousse et des cheveux, c’est tout ce qui est resté...
Avec une grimace, il prend en hâte son verre de Coca-Cola et le
vide d’un coup.
— Bon, on y va ou pas ? s’impatiente Dale.
Midi moins dix.
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