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TERRITOIRES
— Écoute-moi, le flic. Tu m’écoutes ?
— Oui.
— T’as intérêt.
Henry est entièrement absorbé dans sa tâche, comme toujours. Ni
la fatigue ni la tristesse ne peuvent le détourner de sa fascination pour
les sons venus du monde des voyants. Et la peur non plus. Il lui a fallu
tout son courage pour engager la première cassette dans le massif lecteur
TEAC. À ce moment, il a été sûr de sentir encore une fois le parfum de
sa femme, même dans l’atmosphère protégée du studio. Il a été certain
qu’on le regardait, que quelqu’un ou quelque chose l’observait par le
carré vitré de la porte. Ce dernier point n’est que l’exacte vérité ; nous,
qui sommes doués de vue, pourrions en témoigner. Et nous voudrions
lui dire qui est derrière la porte, nous voudrions lui crier de tourner la clé
dans la serrure, pour l’amour de Dieu... Mais nous ne pouvons
qu’assister à la scène.
Au moment où il va se poser sur la touche « marche », le doigt de
Henry dévie de sa course pour atterrir sur la commande déclenchant
l’interphone général.
— Hello ? Il y a quelqu’un ?
Face à la vitre, tel le visiteur d’un aquarium contemplant quelque
poisson exotique, la silhouette ne produit aucun son. Le soleil est passé
de l’autre côté de la maison. On ne saurait tenir rigueur à Henry
d’oublier d’allumer les lampes, si bien que, dans la pénombre, les
cocasses chaussons d’Elmer Jesperson, ces grosses abeilles duveteuses
que l’expérience nous a appris à ne plus trouver amusantes, sont à peu
près tout ce qui demeure discernable.
— Quelqu’un ?
La créature aux aguets grimace un sourire et sa main se crispe sur
le taille-haie qu’il a trouvé dans le garage de Henry.
— Dernier avertissement, prévient le maître des lieux d’une voix
posée, et soudain c’est le staccato halluciné du Rat du Wisconsin qui
résonne dans tous les haut-parleurs, un changement de registre destiné à
surprendre l’intrus : « Allez, petit, allez, connard, réponds, cause un peu
au Rat ! »
La forme se rejette en arrière, tel un serpent devant une feinte de sa
proie, mais son rictus ne l’abandonne pas. Au contraire, une langue à la
texture de vieille semelle pointe entre ses dents et s’agite en soubresauts
moqueurs. Le visiteur a découvert le flacon que Mrs. Morton n’a jamais
eu le courage de retirer de la coiffeuse,
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