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TERRITOIRES
miracle en elles-mêmes, un cri de bienvenue lancé à ces enfants que la
rumeur dit avoir été victimes d’une sorte d'esclavage sexuel en liaison
avec Internet ; d’ailleurs tous les trucs bizarres n’ont-ils pas plus ou
moins à voir avec Internet ? Elles dérangent les oiseaux nichés dans les
arbres, le long du fleuve, qui s’élèvent en piaillant vers de plus calmes
parages. Sur l’eau, une sirène de bateau répond aux hourras, par hasard
ou non, et d’autres embarcations, trouvant l’idée excellente, joignent
leur corne de brume à la cacophonie générale.
Sans réfléchir, Jack prend la main droite de Doc dans sa main
gauche, celle de Dale dans l’autre ; Dale fait de même avec Le Pif, et le
Gang à Sawyer salue la foule, bras levés. Laquelle se déchaîne,
évidemment. N’était ce qui va se passer dans un instant, ce pourrait
l’être l’image de la décennie, voire du siècle, ce triomphe collectif dans
un bouquet de flashs. Mais, là, une femme assise au troisième rang se
lève. C’est encore quelqu'un que nous connaissons. Pourtant, il nous
faut un moment pour la reconnaître car sa présence est déplacée. Nous
l’avons dit, les deux cents sièges réservés aux citoyens de French
Landing ont été attribués à l’issue d’une loterie dont les vainqueurs ont
été informés par Debbi Anderson, Pam Stevens et Dit Jesperson. Cette
femme était la cent quatre-vingt-dix-neuvième gagnante. Les personnes
qu’elle dérange en longeant le rang de chaises ont un mouvement de
recul mais, dans la liesse générale, leur attention se détourne vite de ses
traits livides barrés de mèches d’un blond oxygéné, de son odeur de
sueur, d’insomnie et de vodka. Elle a un petit sac à main. Ouvert. Tout
en marchant, elle y plonge la main, et nous, qui, grâce au miracle de la
télévision, avons déjà assisté à une douzaine d’assassinats historiques au
moins, nous savons exactement ce qu'elle va en extraire. Nous
voudrions crier, avertir les quatre hommes aux bras levés sur l’estrade,
mais nous ne pouvons que regarder, effarés.
À part nous, il n’y a que le vieux Noir aux lunettes de soleil qui
comprenne. Il fait un pas en avant, en sachant qu’elle l’a déjà pris de
vitesse, qu’il n’aura pas le temps... «Non, se dit Speedy Parker, ça ne
peut pas finir comme ça, non ! » Et il hurle :
— Couche-toi, Jack !
Mais ses mots sont happés par les cris, les hourras, les
applaudissements, et la foule lui barre la route comme à dessein, le
retarde par ses brusques mouvements. Pendant une seconde, un Wendell
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