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TERRITOIRES
blouson en cuir. Doc l’imite, avec le même pistolet, Sonny avec un
énorme Magnum, Kaiser Bill avec le vieux Smith & Wesson 38 Spécial
qu’il a acquis dans les années 1970, toutes armes qui n’ont connu
jusqu’ici que les stands de tir. Souris, pour sa part, vérifie les divers
coutelas qu’il cache dans sa ceinture et dans ses bottes.
— Bon, de toute façon, « on » va nous entendre, « on » nous a
sans doute déjà repérés, donc, inutile de jouer au plus malin. Je veux une
arrivée énergique, comme on sait les faire. La vitesse peut être un
avantage pour nous. On s’approche autant que possible de la maison,
selon ce qui se passe.
— Et s’il ne se passe rien ? demande Kaiser. Parce que je vois
rien de particulièrement anormal, ici, moi. D’accord, Souris a eu un sale
moment, mais... vous comprenez, quoi.
— Alors disons qu’on se sera baladés dans les bois, rétorque Le
Pif.
— Tu veux qu’on jette un œil dans la baraque ? insiste Kaiser. Il
y a peut-être des gosses enfermés...
— Il y est peut-être, lui. Si c’est le cas, je me fiche de ce que j’ai
pu dire à Sawyer ; on le sort de sa tanière. Vivant, de préférence, mais je
ne serais pas fâché de l’esquinter un peu dans l’opération.
Un concert de grognements approbateurs accueille la remarque.
Les mains crispées sur son guidon, seul Souris ne s’y joint pas.
— Souris, tu es déjà venu ici, tu passes en premier. Doc et moi,
on suit tout près et, vous deux, vous surveillez nos arrières à deux, trois
mètres, OK ?
« Ne fais pas ça, Le Pif, vas-y en tête », pense Sonny, mais il
s’entend répondre autre chose.
— D’accord.
— C’est parti.
Tandis qu’ils se rangent en colonne, un gros corbeau bat des ailes
sur une branche basse. « Il a l’air de me fixer droit dans les yeux », se dit
Sonny, ce qui est absurde mais très dérangeant aussi, car les pupilles de
l’oiseau paraissent animées d’une ironie féroce. Qu’un volatile puisse les
trouver amusants, lui et sa moto, le remplit d’une fureur muette ; l’idée
lui vient de dégainer son Magnum. « J’ peux te transformer en tas de
plumes, moi ! » D’un petit saut agile, le corbeau disparaît dans l’ombre
du feuillage au moment où Saint Pierre crie :
— Go!
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