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15.
Le soir venu, le thermomètre a chuté de cinq degrés, conséquence
d’une dépression mineure qui traverse notre petit arpent au Pays des
Ravins. Le ciel tourne au violet. 11 n’y a pas de tonnerre, mais le
brouillard arrive, surgi du fleuve ; il remonte Chase Street en effaçant
d’abord les caniveaux, puis les trottoirs, puis les maisons. Pas comme il
le fait en hiver, non, mais pis encore peut-être. Il dérobe les couleurs,
émousse les formes, fait basculer le banal dans l’étrange. Et il y a
l’odeur, aussi, cet effluve très ancien qui se glisse dans les narines pour
aller réveiller la zone la plus secrète du cerveau, celle qui est toute prête
à croire aux monstres quand la vision se brouille, que l’inquiétude
étreint le cœur.
Au siège de la police, Sumner Street, Debbi Anderson est toujours
de garde. Arnold Hrabowski, le Hongrois Fou, a été renvoyé dans ses
pénates sans son insigne - suspendu mais non limogé -, avec l’idée qu’il
devrait poser quelques questions bien senties à sa femme, et le soupçon
qu’il connaît déjà les réponses, ce qui le navre. Debbi est debout devant
la fenêtre, une tasse de café à la main, les sourcils froncés.
— J’aime pas ça, déclare-t-elle à un Bobby Dulac penché avec
lassitude sur les rapports qu’il continue à rédiger. Ça me rappelle ces
films que je regardais à la télé quand j’étais ado.
— Quels films ?
— D’horreur. Elle observe la brume toujours plus dense audehors.
Il y en avait plein avec Dracula. Et Jack l’Éventreur, aussi.
— Je ne veux pas entendre parler de ce type, s’énerve Bobby.
Devant le 7 à 11, Rajan Patel se tient à côté de la cabine
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