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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
Maxton se rejette en arrière, mains sur la nuque. Ce vieux l’amuse,
en fait. C’est un numéro.
— Allons, pas de mots qui blessent. Vous ne m’abusez pas,
l’ancêtre. Je ne marche pas dans votre histoire d’Alzheimer. Dans
aucune histoire, en fait.
Il exprime l’assurance béate du mauvais joueur de poker qui vient
de recevoir son quatrième as. Bumy est sûr qu’il a un sale coup en tête.
Chantage, peut-être. Ce qui ne rend l’instant que plus délectable.
— Je dois reconnaître que vous avez bien eu tout le monde, y
compris moi. Ça doit être incroyablement dur de jouer la comédie
comme ça. Une volonté de fer, il faut avoir. Baver dans sa chaise
roulante, avaler des pots pour bébé à la cuillère, se chier dessus... Faire
semblant de ne pas comprendre ce que les autres disent de vous, aussi.
— Je faisais pas semblant, crétin.
— Donc j’ai compris que vous avez mis en scène un retour chez
les humains, il y a... C’était quand, il y a un an ? Se planquer, c’est bien,
mais sous la forme d’un légume ambulant ce n’est pas drôle tous les
jours, non ? Alors, miracle, l’Alzheimer part comme une migraine ! Et
tout le monde est content, vous parce que vous pouvez recommencer à
embêter les gens, le personnel, parce que c’est moins de travail.
N’empêche que vous restez l’un de mes pensionnaires préférés, Charlie.
Ou bien faut-il vous dire Cari ?
— Je m’en fous.
— Mais le vrai nom, c’est Cari, exact ?
Burny ne prend même pas la peine de hausser les épaules. Tout ce
qu’il espère, c’est que Yerxa ne va pas se réveiller et découvrir la
boucherie. Son retour à Black House serait retardé, et Butch offrirait une
certaine résistance, probablement... Supposant ingénument que le vieux
est déstabilisé, Maxton poursuit :
— Un inspecteur de Madison m’a appelé, aujourd’hui. Il a dit
que des empreintes digitales relevées à French Landing appartiennent à
un type dangereux qu’ils cherchent depuis une bonne quarantaine
d’années. Un dénommé Cari Bierstone. Condamné à mort en 1964 pour
avoir tué deux ou trois gosses, après les avoir violés. Il s’est échappé du
panier à salade qui l’emmenait au trou. En zigouillant les deux gardes,
rien qu’avec ses mains. Ça lui ferait quatre-vingt-cinq ans, maintenant.
Alors, bien sûr, la police a pensé à notre maison. Vous dites quoi de tout
ça, Charles ? Rien, évidemment ! Comme votre dossier est vide, et
comme « Charles
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