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TERRITOIRES
moins que la vieille ordure doit être mise hors d’état de nuire. Il ne
l’oubliera pas.
La femme se déplace souplement pour lui faire de la place. Dans le
bol qu’elle tient toujours, Jack aperçoit une pile de glaçons qui lui
rappellent cruellement sa soif. Il en prend un et le met dans sa bouche
avant de se pencher sur le visage émacié et livide, les paupières bleues,
les lèvres retroussées sur des dents d’une blancheur saisissante.
— Est-ce qu’il... ?
Souris ouvre les yeux, et Jack en oublie ce qu’il voulait demander.
Autour des iris bruns, ce n’est que du rouge, écarlate et trouble. Jack se
croit devant un crépuscule radioactif. Une matière visqueuse et noire
s’écoule du bord des paupières.
— Le Livre de la transmutation philosophique traite des
principes dialectiques de base, articule Souris d’une voix calme et
lucide, auxquels Machiavel s’est lui aussi intéressé...
Jack pourrait presque le voir au pupitre d’une conférence. Jusqu’à
ce qu’il se mette à claquer des dents.
— Souris ? C’est moi, Jack Sawyer.
Pas de réaction.
— C’est Hollywood, murmure Le Pif, qui s’est rapproché. Le
flic. Tu te rappelles ?
Jack prend la main posée sur le plaid et refoule un cri de suiprise
lorsqu’elle se referme sur la sienne avec une force surhumaine. Aussi
brûlante qu’un biscuit sortant du four. Et la puanteur, viande avariée,
fleurs mortes. « Il est en train de pourrir, pourrir de l’intérieur, pense
Jack. Aidez-moi, Seigneur. »
Et si ce n’est le Seigneur, peut-être le souvenir de Sophie pourra-til
lui donner la force d’affronter cette horreur. Il essaie de penser au
regard bleu, bleu, calme et doux.
— É... écoutez.
— J’écoute, Souris.
Un moment passe, interminable, puis les yeux de mutant s’ouvrent
encore pour fixer Jack, et celui-ci a la prescience qu’une vérité
fondamentale va être révélée. La pression s’accentue encore sur ses
doigts.
— Pas la peine... pas la peine d’acheter du matériel hors de
prix...
Souris s’interrompt, épuisé. Un soupir fétide sort de ses poumons
cariés.
— Pas la peine de quoi ?
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