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TERRITOIRES
L’Oursonne s’enfuit en laissant derrière elle une traînée
murmurante de « ah, c’est trop, trop, trop, trop, trop... ».
— La vache, chuchote Souris. J’ suis baisé, hein ?
Saint Pierre effleure la tête de son ami d’un geste brusque mais
non dénué de tendresse.
— Ouais, possible. Tu peux nous aider, quand même ?
— M’a mordu qu’une fois, rien qu’une, et... putain, je vois
pratiquement plus.
— T’es dans un sale état, lui dit Doc. Pas la peine de te mentir,
vieux...
— Mais avant... donnez-moi quelque chose pour écrire, je vais...
Je vais vous faire un plan. Vite. Je sais pas ce que tu m’as refilé, Doc,
mais la saloperie de ce chien est plus forte que ça. Je vais pas rester
frais des heures. Vite !
Le Pif bondit sur une des caisses de livres et revient avec un grand
album rectangulaire. Jack rirait presque en apercevant le titre : Sept
Secrets pour rester organisé... Au milieu de tous ces ouvrages savants.
Saint Pierre arrache la quatrième de couverture et la tend à Souris du
côté vierge.
— Un stylo ! Grouille, mec...
Il passe la main sur son front, détachant un morceau de peau qu’il
essuie sur le canapé comme si c’était de la morve.
Attrapant tant bien que mal le bout de crayon mordillé que Le Pif
lui a tendu, Souris écarquille ses yeux encroûtés de purée noirâtre et se
mord les lèvres, qui se mettent aussitôt à saigner. Jack suppose que
l’odeur de viande pourrie est toujours là, mais Saint Pierre avait raison,
son odorat s’y est accoutumé.
Le moribond trace quelques lignes ondulées, des vaguelettes, peutêtre.
— Regardez. Ça, c’est le Mississippi, d’accord ?
— Oui, l’encourage Jack.
Il commet l’erreur de se pencher. Non, la puanteur est toujours là
et elle l’a saisi à la gorge comme jamais. Mais il sait l’effort surhumain
que Souris est en train d’accomplir, alors la moindre des choses est de
tenir le coup.
— Là, le centre-ville, là, Chase Street, là, la 35... Et chez Goltz...
Et là... Oh, bon Dieu !
Souris se tord sur son lit de souffrance, battant l’air de sa main
libre.
Soudain, en Jack, une voix scintillante s’élève. Celle du Talisman,
se dit-il, ou de ce qui reste de son pouvoir : « Ça veut
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