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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
l’empêcher de parler, ça veut le tuer. C’est dans cette matière noire,
peut-être. Il faut que tu l’en débarrasses, il faut... »
Il y a des actes auxquels il ne faut pas réfléchir, dont les
conséquences sont trop horribles pour se fier à quoi que ce soit d’autre
qu’à l’instinct. C’est ainsi que la main de Jack bondit, attrape cette
purulence qui goutte des yeux de Souris et tire dessus sans ménagement.
Au début, elle ne fait que s’étendre comme un bout de caoutchouc, mais
aussi à se tortiller entre ses doigts comme si elle voulait les pincer ou les
mordre. Et puis, soudain, elle cède, et Jack laisse tomber la chose à terre
avec un cri involontaire.
La matière convulsée tente de se glisser sous le canapé. Jack la voit
à peine tant il est occupé à essuyer frénétiquement sa main sur sa
chemise, révulsé par ce contact. Doc abat sa sacoche de médecin sur une
des extrémités. Le Pif écrase l’autre sous sa botte de motard. Un bruit
affreux, une sorte de giclement sourd.
— Qu’est-ce que c’est, cette... merde? crie Doc d’une voix qui
n’est pas la sienne. Qu’est-ce que... ?
— Quelque chose qui n’est pas d’ici, mais peu importe, regardez
Souris !
Les reflets écarlates ont quitté ses yeux. Il voit, c’est indéniable, et
la douleur semble l’avoir quitté.
— Merci, chuchote-t-il. Dommage que tu aies pas tout enlevé, ça
revient déjà... Enfin, écoute !
— J’écoute.
— T’as intérêt. Tu crois que tu sais. Tu crois que tu peux trouver
l’endroit alors que ces deux-là en sont incapables, mais sans doute que
tu ignores plus que... ah, merde !
Sous la couverture, quelque chose a cédé avec un son mouillé,
révoltant. Quand Souris rouvre les yeux, Jack voit qu’ils recommencent
à être pris dans cette fureur rouge.
— Connerie... J’aurais jamais pensé que j’ finirais comme ça...
Vite, Hollywood ! Il trace un petit rectangle sur cette poignante ébauche
de carte. Ça, c’est...
— Chez Ed, là où on a trouvé Irma.
— Oui. Et là... de l’autre côté... côté ouest...
Il ébauche une ligne partant de la route 35 vers le nord, avec de
petits ronds de chaque côté. Des arbres, comprend Jack. A l’origine,
comme un portail barrant l’accès, il gribouille en travers : « Déf d’entrer
».
— C’est ça, murmure Doc. Il a raison, c’était là. Black House.
Le regard de Souris faiblit encore, mais il ne quitte pas Jack.
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