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TERRITOIRES
entièrement capitonnée qui regorge d’équipement musical. Le micro et la
platine dont Henry s’est servi chez Maxton ont retrouvé leur place
devant le fauteuil pivotant bien rembourré. À portée de main, un
changeur de disques et un convertisseur analogique précèdent une table
de mixage et un énorme magnétophone à bandes. À côté, une seconde
fenêtre donne sur la cuisine. C’est Rhoda qui a demandé que soit percée
cette ouverture, lorsque Henry a commencé à aménager le local. Elle
voulait le voir travailler, avait-elle expliqué. Il n’y a pas un seul câble
apparent dans la pièce, aussi méticuleusement rangée que la cabine du
commandant sur un navire.
— On dirait que tu vas travailler, ce soir.
— Je voudrais mettre en boîte deux Henry Shake prêts à envoyer.
Je prépare aussi quelque chose pour l’anniversaire de Lester Young et
de Charlie Parker.
— Quoi, ils sont nés le même jour ?
— Presque. 27 et 29 août. Pardon, mais je ne sais pas si tu as
besoin de lumière ou non.
— Allumons, oui.
Jack Sawyer s’assoit dans le gros fauteuil devant la cheminée et
allume le lampadaire. Il observe Henry, qui trouve sans hésitation les
interrupteurs avant de s’installer à sa place favorite, un canapé style
colonial américain sur lequel il étend une jambe. Une lumière douce
baigne à présent le salon, plus intense autour du siège de Jack.
— Bleak House, de Charles Dickens... Il s’éclaircit la gorge. OK,
Henry, on y va.
Et il s’engage dans le Londres de Dickens, dans un monde de suie
et de boue. Chiens, chevaux, hommes couverts de fange. Puis c’est un
paragraphe sur le fog, le brouillard qui monte du fleuve et qui noie
maisons, bateaux, ruelles. Sa voix a pris le rythme et ses pensées
dérivent un instant du texte. Ce passage lui rappelle funes-tement French
Landing. Ici aussi, tout est étouffé par un brouillard invisible, affamé,
qui digère toutes les petites maisons, engloutit la pancarte marquée «
Défense d’entrer » au bord de la grand-route, avale le Sand Bar et
descend plus bas dans les vallées pour se nourrir encore.
— Pardon. J’étais juste en train de penser...
— Moi aussi. Continue, s’il te plaît.
Passé cette brève vision d’un vieil écriteau, et sans avoir
conscience de l’existence de cette maison noire où il devra un jour
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