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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
sûr qu’il la trouvera, mais... Vous allez bien, Jack ? Vous êtes tout pâle
et je jurerais que vous avez perdu dix kilos depuis la semaine dernière,
moi. Et puis... Elle prend un air gêné. Vous avez interverti vos
chaussures.
Il rectifie l’erreur en se tenant à cloche-pied, accroché au
chambranle.
— Les dernières quarante-huit heures ont été rudes, mais je tiens
le coup, Mrs. M.
— À cause de ce Pêcheur, hein ?
— Oui. Il faut que j’y aille, pardon. Avant que les carottes soient
cuites, comme on dit... Ah, et si vous pouvez laisser un message sur le
magnétophone de Henry ? Lui demander de m’appeler sur mon portable
dès qu’il rentre ? Il réfléchit une seconde, montre la bande magnétique
sans titre qu’elle a dans sa paume. Mais vous n’écoutez pas ça, d’accord
?
— Jamais de la vie ! se récrie Mrs. Morton, indignée. Ce serait
comme ouvrir du courrier qui ne vous est pas destiné.
Jack hoche la tête et lui adresse un sourire nerveux.
— Très bien.
— C’est... lui, sur cette cassette? Le Pêcheur?
— Oui. C’est lui.
« Et il y a pire encore, derrière lui, bien pire », pense-t-il sans le
dire.
Il tourne les talons, se retenant pour ne pas piquer un sprint jusqu’à
son pick-up.
Vingt minutes plus tard, il se gare devant le numéro 1 de l’Allée
des Clous, dont la façade est peinte d’une couleur en effet peu
ragoûtante. En ce bel après-midi d’été, un calme surnaturel règne dans
le quartier. Seule circulation visible, un chien très laid traverse sur trois
pattes le carrefour d’Ames Street - le bâtard que nous avons aperçu dans
l’entrée de l’Hôtel Nelson la veille au soir.
Jack tente de contrôler sa respiration. Tout à l’heure, quelque part
aux abords de la ville, près du chemin conduisant Chez Ed, pour être
précis, les vibrations malsaines qui bourdonnaient dans sa tête se sont
muées en une sorte de cri opaque, tellement assourdissant qu’il a cru
qu’il allait devoir s’arrêter sur le bas-côté. Heureusement, le bruit atroce
s’est atténué peu à peu, avant de disparaître. En passant, il n’a pas vu la
pancarte « Défense d’entrer » à l’orée du sentier broussailleux qui va à
Black House. Il n’a même pas regardé, d’ailleurs ; il savait que c’était
là. La question était :
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