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TERRITOIRES
La casquette bourdonne faiblement dans ses oreilles ou, plutôt,
derrière ses oreilles.
Le vestige d’allée s’incurve sur la droite et soudain un grand arbre
noirci se dresse devant eux, balançant non des rameaux mais des
tentacules dont les extrémités effleurent les épaules de Tyler. Sa nuque
se hérisse de dégoût et de peur.
— Notrrrrre petit gars... Ouiiiii... Le nôtrrrre...
Il a entendu ces paroles malgré la casquette, lointaines mais
distinctes... Bumy grimace un sourire.
— T’écoutes, hein ? Us t’aiment bien. Us t’apprécient. Moi de
même. On est tous des amis, ici, tu vois ?
Brusquement, ils sont à découvert, sur une plaine morne et désolée
qui, droit devant eux, se mue en collines pierreuses dressées vers le ciel
de plomb. Une créature voûtée, hirsute, se faufile entre deux rochers
avant que Tyler ait pu la distinguer nettement. Il préfère ne pas savoir ce
que c’est, d’ailleurs. Le bruit des machines ébranle le sol ; il sent le
volant vibrer dans ses mains. La piste est devenue une large route en
terre battue bordée à perte de vue par un mur de pierres blanches et
rondes.
— Ce que t’entends, c’est l’usine du Roi Écarlate, annonce
Bumy avec importance mais aussi une note de frayeur dans la voix. Le
Grand Alliage ! Un million d’enfants sont morts sur ses rouages et un
million de milliards connaîtront le même sort. Mais pas toi, Tyler. T’as
peut-être un avenir, toi. Pas avant que je me sois servi sur toi, attention !
Oh oui...
Sa main sale vient caresser les reins de Tyler.
— Dix pour cent, c’est la com’ d’un bon agent. Même un vieux
coucou comme moi sait ça.
Les doigts se retirent, tant mieux, car le garçon n’aurait pu retenir
son cri plus longtemps. Seule la pensée du match de baseball à Miller
Park l’aide encore. Une idée incongrue lui vient : « Si je m’étais inscrit
au concours dans les temps, rien de tout ça ne serait arrivé... » Peut-être
que si. Il y a des choses qui doivent se produire...
— À gauche. Cinq kilomètres. T’as pas le choix.
Tyler croit un moment que des lambeaux de brouillard traînent sur
le sol. Mais non ; ce sont des rubans de fumée.
— Le Shéol, souffle Burny comme s’il avait lu dans ses pensées.
Et y a qu’un accès : celui-ci. La Route du Congre. Essaie ailleurs et tu te
ferais écorcher vivant par des... machins. Juste pour
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