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TERRITOIRES
joues comme des larmes, il ne sent plus ses lèvres, ses mains, ses
jambes, et pourtant... Pourtant il se répète qu’il est calme, très calme.
Qu’il a vu pire, bien pire, dans des recoins sous des échangeurs ou des
tunnels d’autoroute, à L.A. Et ce n’est pas son premier exemple de
dissection non plus. Un jour de 1997, avec son partenaire, Kirby
Tessier, ils ont retrouvé un testicule abandonné, tel un vieil œuf mollet,
sur un réservoir de toilettes à la bibliothèque municipale de Culver City.
Donc, il peut se dire qu’il est calme.
Il descend les marches, contourne l’avant de son Dodge couleur
bordeaux, équipé de la fantastique stéréo que l’on sait, dépasse l’abri
pour oiseaux qu’il a mis en place avec Dale un mois ou deux après
s’être installé dans la maison la plus belle du monde. Calme. Ce n’est
qu’une pièce à conviction, ce colis. Un nœud de plus à la corde que le
Pêcheur finira par se passer lui-même au cou. Il ne faut pas y penser
comme à un bout d’enfant disparu, au reste d’une petite fille qui
s’appelait Irma, mais comme à la Pièce à conviction Numéro 1. Il sent
la rosée pénétrer ses chaussettes et le bas de son pantalon tandis qu’il
s’enfonce dans le champ tout en sachant que sa paire de mocassins
Gucci à cinq cents dollars ne résistera pas à cette paille mouillée. Et
alors ? Il est assez riche pour ne pas être mesquin, pour avoir autant de
chaussures qu’Imelda Marcos s’il en a envie. L’important, c’est de
rester calme. Cette boîte est une pièce à conviction, voilà. Il a juste
besoin d’un peu d’air, de laver ses narines de l’odeur fétide qui... Un
gargouillis étranglé, des bruits de glotte, il presse le pas. Il y a le
pressentiment d’un apogée dans son esprit, son esprit si « calme ».
Quelque chose va arriver, ou changer, ou... se reproduire.
Cette dernière idée est particulièrement angoissante, et Jack se met
à courir à travers le champ, genoux haut levés, bras en cadence, laissant
derrière lui, dans le blé fauché, une ligne plus sombre, une diagonale
qui part de son allée et peut se terminer n’importe où, au Canada, au
pôle Nord. Des phalènes dérangées dans leur somnolence baignée de
rosée volent en lacets paresseux avant de se reposer, sous l’abri de la
paille.
Il court de plus en plus vite, loin de la chaussure ensanglantée
tombée sur le perron de sa magnifique demeure, loin de ses propres
démons, mais cette prescience d’un apogée ne l’abandonne pas. Des
visages émergent dans sa mémoire, chacun avec sa bande-son
spécifique. Des traits et des voix qu’il a voulu repousser pendant vingt
ans ou plus encore, s’armant du mensonge qui lui avait permis de tout
oublier à l’âge de seize ans. L’époque où il avait été
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