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BLACK HOUSE ET AU-DELA.
Ils empruntent un long couloir qui se mue en tunnel puis en
déclivité. Un solo de percussion endiablé est diffusé par des hautparleurs
invisibles. Cozy Cole ou Gene Krupa, suppose Jack. La pente
est soudain plus rude et ils se mettent à glisser, sans en voir le bout,
freinant des talons et des mains leur descente vertigineuse. Enfin, ils
débouchent dans ce que Dale surnomme aussitôt la Décharge, à cause
des tas de terre puante qui se dressent sous le plafond bas et voûté. Des
cohortes d’araignées blanchâtres filent devant eux comme des bancs de
poissons dans une eau boueuse. Après avoir traversé péniblement le
lieu, ils se retrouvent, sales et crottés, devant trois portes. L’abeille
indique celle du milieu au moyen de quelques loopings. Sans hésiter,
Jack l’ouvre.
Ils sont dans une gigantesque laverie automatique - « le Palais du
Propre », propose Saint Pierre. Empilés en parois de quinze mètres de
haut, machines à laver et sèche-linge vibrent et tremblent. Des pigeons
y sont perchés en grappes, à peine visibles dans l’air poussiéreux. Les
tas d’ossements sont tout d’abord le seul signe du passage d’êtres
humains, puis, plus loin, ils remarquent une paire de patins à glace d’un
modèle pour femme. Dans une grande bibliothèque, ils découvrent, sur
une vaste table en acajou, le mot RIRE formé d’os humains. Dans un
salon cossu mais négligé, Dale et Doc s’arrêtent devant un mur décoré
de visages humains naturalisés et développés sur des planches en bois.
Des yeux effarés ont été peints dans les orbites vides. Dale pense
reconnaître l’un d’eux : Milton Wanderly, un instituteur qui avait
disparu de la région trois ou quatre ans plus tôt. On avait alors supposé
que ce fils cadet de Don Wanderly était allé tenter sa chance ailleurs.
L’abeille continue sa route, et ils la suivent. Voici un passage en
pierre sur lequel ouvrent des cellules jonchées de détritus. L’insecte
entre dans l’une d’elles et tournoie au-dessus d’un matelas déchiré. Ils
ne parlent pas, c’est inutile. L’odeur de Tyler Marshall est encore là.
L’odeur de sa terreur et de...
— Le vieux salaud l’a brûlé, articule Saint Pierre, ses yeux bleus
scintillant de fureur.
Jack hoche la tête. Est-ce son odorat ou bien sa mémoire qui le lui
ont révélé ? Peu importe.
— Il ne brûlera plus personne, dit-il doucement.
La reine, qui est ressortie, les attend dans le couloir, impatiente.
Du côté où ils sont arrivés, l’air est noir d’abeilles, maintenant. Ils
foncent jusqu’à un interminable escalier. À un moment, ils remarquent
au sol une petite flaque d’un liquide indéterminé ; une
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