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TERRITOIRES
Nous aurions commis une impolitesse - et un très mauvais choix
narratif - si nous nous étions esquivés avant que Jack ne rencontre
l’amour de sa vie. Maintenant, nous pouvons nous glisser entre les pans
fragiles de cette tente. Un paysage aride nous attend, mais non sans
beauté. Il est fait de pierres rouges, de buissons de sauge, de fleurs du
désert qui ne sont pas sans ressembler au sigo d’Amérique du Nord, de
pins caducs et de cactus. Tandis que nous survolons avec notre aisance
coutumière l’hôpital de toile, qui palpite rêveusement dans la brise
comme un navire sous voile cherche le dernier souffle des alizés, nous
remarquons, à l’est, une tramée de déchets, des feuilles de dessin prises
dans les roches, une magnifique rose en cuivre qui semble avoir été
soumise à une terrible chaleur, un petit tapis comme lacéré par un
hachoir de boucher, et d’autres objets encore qui ont mieux résisté au
passage cyclonique d’un monde à l’autre : l’arête d’un tube cathodique
explosé, plusieurs piles Duracell AA, un peigne et, bizarrement, une
petite culotte en nylon blanc sur laquelle est brodé en rose le mot «
dimanche ». Il y a eu collision de planètes, et là, près du pavillon
hospitalier, ces détritus éparpillés attestent la violence du choc.
À l’extrémité de cette traîne sale, telle la tête de la comète,
pourrait-on dire, est assis un homme que nous connaissons. Sauf que
nous ne sommes pas habitués à le voir dans une si vilaine robe de bure
marron... Pas plus qu’il ne doit l’être lui-même, car il la laisse découvrir
bien plus de son anatomie que nous ne souhaitons en voir. Il porte des
sandales, et non plus ses grosses chaussures de ville ; ses cheveux sont
pris dans un grossier chignon retenu par une lanière de peau mal
équarrie. Malgré le costume, incontestablement, c’est Wendell Green. Il
marmonne tout seul, un filet de bave aux lèvres, les yeux baissés sur
une liasse de parchemins froissés qu’il tient dans la main droite.
Oublieux des modifications cataclysmiques survenues autour de lui, il
paraît se concentrer sur cet unique problème : comment son
magnétophone s’est-il changé en vieux papiers. S’il le résout, alors il
consentira à envisager le reste.
Wendell - continuons à l’appeler ainsi, puisqu’il ne sait pas luimême
ou ne veut pas savoir quel nom il pourrait avoir dans ce recoin de
l’univers - repère enfin les piles Duracell éparpillées sur le sol. Il rampe
vers elles, les ramasse une à une et tente de les insérer dans la liasse de
papiers. Sans résultat, évidemment, mais il s’entête. Comme dirait
George Rathbun : « Donnez-lui une tapette à mouches et il essaiera
d’attraper son dîner avec. »
— T’ vas..., bafouille le plus célèbre reporter du Pays des
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