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TERRITOIRES
abandonnée dessus et attendant que quelqu’un vienne nettoyer. Par
simple charité.
— Je pourrais quand même vous monter là-haut ? Non ?
Et Jack pense à la chaussure, à l’odeur de saucisson pourri, et il
refuse d’un signe de tête en ouvrant la portière.
— Je vais encore soigner un peu mes idées, tout compte fait.
Elle l’observe avec cette expression de soupçon irrité qui n’est,
Jack en a l’impression, rien d’autre que de l’amour. Elle sait que Jack a
rendu la vie de Henry moins pénible et elle l’aime pour cette seule
raison. Il l’espère, en tout cas. Il se dit aussi qu’elle n’a fait aucun
commentaire sur la casquette de base-bail, mais en quoi serait-ce
étonnant ? Dans cette partie du monde, n’importe qui en possède au
moins quatre, de ces couvre-chefs.
Il se met en route, cheveux au vent - l’époque des coupes raffinées
est révolue. Ici, c’est le Pays des Ravins et il se contente d’aller se faire
rafraîchir de temps à autre par le vieux Herb Roeper, Chase Street. Sa
démarche est aussi insouciante que celle d’un petit garçon. Mrs. Morton
a baissé sa vitre.
— Changez-moi ce pantalon, Jack ! Et tout de suite ! C’est
comme ça qu’on attrape des rhumatismes !
Il lève une main sans se retourner.
— D’accord.
Cinq minutes plus tard, il s’engage dans son allée. Il a épuisé sa
réserve de peur et d’abattement, pour l’instant. Et de ravissement aussi,
heureusement : le pire, pour un fliquicier en pleine enquête, ce serait
d’être dans le ravissement et l’extase.
En apercevant le carton sur les marches - et le papier, et les
plumes, et la chaussure d’enfant, c’est inévitable -, Jack se souvient de
Mrs. Morton citant Henry Leyden, ce grand sage. « Je me réveille et je
suis le Rat. Le bonheur... » Le bonheur absolu. Il l’a parfois éprouvé en
faisant son travail d’inspecteur. Lorsqu’il arrivait sur la scène d’un
crime ou, plus souvent, lorsqu’il interrogeait un témoin qui en savait
plus long qu’il ne le disait. Sans doute un menuisier ressent-il le même
genre de contentement devant une pièce particulièrement réussie, et le
sculpteur après une bonne journée passée sur un nez ou sur un menton,
et un architecte quand les lignes de ses calques se superposent
parfaitement. Le seul problème, c’est qu’il y a quelqu’un, à French
Landing - ou peut-être dans les environs, mais Jack pense que c’est dans
la ville même -, qui éprouve ce même bonheur en assassinant des
enfants et en dévorant des morceaux de leur anatomie.
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