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TERRITOIRES
j’ai écrasé, oui, et il est parti. Après, je ne l’ai plus revu, mais j’entendais
parler de lui de temps à autre, surtout par mes contremaîtres, à
Libertyville. On disait qu’il se construisait une maison pour lui à French
Landing. Pour sa retraite. Oh, il était pas si âgé que ça, à l’époque. La
cinquantaine, j’ pense, et c’était en... 72.
— Une maison, ici ?
— Ouais. Elle avait un nom et tout, comme ils font en
Angleterre, vous savez, « Les Bouleaux », « Le Lac », « Le Manoir de
Beardsley », etc.
— Qu’est-ce que c’était ?
— Merde, je me rappelle même pas le nom du mac et vous
voulez que j’aie en tête celui de sa piaule ? Ce que je me souviens, par
contre, c’est que les gens du bâtiment la détestaient. Elle avait une...
réputation.
— Mauvaise ?
— Très. Il y a eu plein d’accidents. Un gars a perdu sa main sur
une scie à ruban, un autre est tombé d’un échafaudage et a fini en
fauteuil roulant... C’est la seule baraque de ma connaissance qu’on disait
hantée avant même qu’elle soit finie. J’ crois qu’il a dû se la terminer
tout seul, d’ailleurs.
— Qu’est-ce qu’on racontait d’autre ? demande Jack.
Il a pris un ton dégagé, mais il est surpris. Une maison hantée à
French Landing ? Il n’en a jamais entendu parler. Même s’il n’est pas là
depuis très longtemps, ce genre d’histoire arrive vite dans les
conversations...
— Ah, je sais pas trop..., soupire Potter en regardant ailleurs.
Les secondes passent, passent, et Jack n’a pour l’instant rien
obtenu de concret, juste de quoi aiguiser son intérêt. Le prisonnier
reprend la parole brusquement.
— Un gars m’a dit que le soleil brillait jamais, là-bas, même
quand il aurait dû... Enfin, cette maison, elle était dans une clairière. En
été, y aurait dû y avoir cinq heures de soleil par jour, au moins, mais
paraît-il que non. Il a dit que les types qui travaillaient là-bas perdaient
leur ombre, comme dans les contes, et qu’ils aimaient pas ça. Et que des
fois ils entendaient grogner dans le bois, un chien, apparemment, et un
gros, mais qu’ils le voyaient jamais. Vous savez bien, quand les
racontars commencent, ça n’arrête plus... Ses épaules s’affaissent, il
baisse la tête. C’est tout ce qui me revient, moi.
— Et quand il était à Chicago, comment il s’appelait ?
— Me rappelle pas.
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