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BIENVENUE AU PAYS DES RAVINS
Costume-Fatigué reculait, bras levés. Fred observait la scène
depuis le seuil de la quincaillerie Rickman en se disant : « Ah, ça, c’est
pas bien vu, mon vieux ! Un type comme ça, on marche sur lui, même
quand il a perdu la boule. Tu lui donnes des arguments, là, tu ne vois
pas ça ? » Il était si captivé qu’il n’avait pas remarqué que la main de
Judy n’était plus dans la sienne et il écoutait avec une sorte de
détachement veule. Costume-Fatigué s’enfon-çait de plus en plus,
bredouillait qu’il était désolé, que tout était sa faute, et que ses papiers
d’assurance, et que le constat, et qu’un croquis obligatoire, et qu’un
policier allait prendre leurs dépositions, et que...
Et pendant tout ce temps Jeune-et-Balèze avançait toujours sans
écouter un seul mot, tapant le cric dans la paume de sa main libre. La
question n’était pas l’assurance ni les dédommagements mais seulement
la trouille que Costume-Fatigué lui avait flanquée alors qu’il passait par
là sans embêter personne, avec Johnny Paycheck qui chantait sur sa
radio Prends c’ boulot et ferme-la ! Or il n’avait pas envie de la fermer,
lui, et il était assez d’accord pour faire payer sa frayeur, juste un peu, à
ce type vieillissant qui dégageait une odeur excitante, jaune pisseux de
panique et de vulnérabilité constitutive. Exactement le cas du chien de
garde et du lapin coincé dans la cour de ferme ; M. Costume-Fatigué
était acculé contre la portière de son break, le cric au-dessus de lui, le
sang près de jaillir.
Sauf que le coup n’est pas tombé, que pas une goutte n’a giclé
parce que, soudain, Judy DeLois était là, plus courte qu’une minute et
cependant campée entre eux, fixant avec aplomb le visage incandescent
de Jeune-et-Balèze.
Fred regardait, bouche bée, sans arriver à comprendre comment
elle avait pu gagner cette position aussi vite, une stupéfaction qu’il a
revécue beaucoup plus tard lorsque, la suivant dans la cuisine, il a
entendu son pas volontaire dans l’escalier derrière lui. Et là, quoi ? Là,
Judy a frappé le bras de l’agresseur, bam ! en plein dans l’épais biceps
où elle a inscrit la marque blanche de sa paume et de ses doigts sur la
peau rousse et rouge de soleil, à la limite de la manche de tee-shirt d’un
bleu délavé. Et Fred était le témoin de tout cela, mais il n’arrivait pas à y
croire.
— Arrête ! a-t-elle hurlé à cette face soudain hagarde d’étonnement.
Lâche ça ! Tu veux te retrouver en taule pour sept cents dollars
de garagiste ? Lâche ça ! Reviens sur terre ! Laisse... tomber... ça !
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