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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
Monday Man. Celui-ci a sursauté de rage au moment même où le
vieillard tapotait sur la porte du studio d’enregistrement. Burnside
ignore tout du d’yamba mais il a été affecté par la réaction de son
maître. Elle a réveillé en lui le souvenir d’une indignation similaire : un
jour, à Chicago, un petit garçon qu’il croyait mort s’était extrait du sac
en toile où il l’avait fourré et avait maculé le siège arrière de sa voiture
d’un sang compromettant... Sacrément compromettant, même, car le
sang, c’est bien connu, est une substance qui vous nargue bien après
qu’on en a effacé les taches.
Henry Leyden, lui, n’est visité ni par la grâce ni par la colère mais
par une sorte de calme lucidité. Les visites de Rhoda, comprend-il
maintenant, étaient le produit de sa solitude, de la nostalgie. En
conséquence, l’être qui est en train de frapper à la porte du studio ne
peut être que cet horrible vieux de chez Maxton. Et son intention est de
traiter Henry comme il a traité les trois enfants de French Landing. Qui
d’autre se serait introduit chez lui à cette heure ? Ce ne peut être ni Dale
ni Jack, et encore moins Elvena Morton. Ils auraient sonné.
Quelques secondes lui suffisent pour envisager les choix possibles
et mettre au point un plan d’urgence. Il pense avoir deux avantages sur
le Pêcheur : la rapidité - car c’est un octogénaire, d'après sa voix - et la
surprise, puisque le Pêcheur ignore que sa victime potentielle l’a
identifié. Il faut donc qu’il simule un étonnement détendu, une simple
curiosité de bon aloi. Et, dès que l’autre aura ouvert la porte - oui, il est
fâcheux qu’il ne l’ait pas verrouillée, mais trop tard -, il devra agir avec
résolution.
«On est d’accord? s’interroge-t-il en son for intérieur. Vaut mieux,
en effet ! » De l’autre côté, les lumières sont éteintes, il le sait, et il y a
de bonnes chances qu’il fasse désormais plutôt sombre, même s’il ne
peut pas en être certain. Feignant d’être plongé dans ses pensées au
point de ne pas avoir entendu le bruit à la porte, il avance une main vers
le socle d’un lourd trophée radio-phonique décerné il y a quelques
années à George Rathbun - lequel n’avait pu, évidemment, le recevoir
en personne. De l’autre, il ramasse prestement un couteau à cran d’arrêt
posé sur un plateau à côté de lui, cadeau laissé jadis à la réception de la
station universitaire par quelque admirateur du Rat du Wisconsin. Il se
trouve qu’il s’en sert pour ouvrir les CD qu’il reçoit sous cellophane, et
qu’il a appris à l’aiguiser. Lorsque la lame est repliée, on dirait un banal
stylo à plume. Deux armes, donc, dont l’une est d’autant plus
dangereuse qu’elle paraît anodine.
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