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BIENVENUE AU PAYS DES RAVINS
Il avait exigé de remonter le prix d’au moins cinq mille, et Dale
avait accepté, à contrecœur. La vente s’était conclue par échanges de
télécopies et un virement bancaire de la totalité de la somme, sans
emprunt. Dale, qui ne savait rien du passé de Jack, s’était dit qu’il
semblait plus prospère qu’un inspecteur de police moyen.
Quelques semaines plus tard, l’acheteur était revenu. Véritable
tornade, il avait transféré à son nom la ligne de téléphone et l’électricité,
raflé la moitié du stock de chez Roy, foncé à Arden et à La Riviere pour
acheter un lit, des draps, une batterie de cuisine en fonte, des couverts,
un micro-ondes, une télé à écran géant et une chaîne stéréo
impressionnante - Dale, venu boire un verre en voisin, estima qu’elle
devait coûter l’équivalent d’une année de son propre salaire. Plein
d’autres d’objets avaient été apportés par le tourbillon, si peu communs
que Dale avait douté que Jack ait pu les trouver dans ce coin du
Wisconsin ; qui donc avait besoin d’un tire-bouchon à soixante-cinq
dollars pompeusement appelé Maître sommelier ? Qui pouvait être ce
type, en fin de compte ? Issu de quel genre de famille ?
Il avait remarqué un sac de voyage plein de CD, qui devait valoir
plusieurs centaines de dollars en tout. Une chose au moins était certaine
: pour Jack Sawyer, la musique comptait beaucoup. Curieux, Dale avait
sorti quelques boîtiers, regardé les pochettes montrant, pour la plupart,
des Noirs en train de jouer, leurs instruments à la bouche. Les noms
étaient Clifford Brown, Lester Young, Tommy Flanagan, Paul
Desmond...
— Jamais entendu parler de ces mecs. C’est quoi ? Du jazz, non
?
— Exact. Écoute, d’ici un mois ou deux, est-ce que tu pourras
m’aider à arranger les murs, suspendre des tableaux, des trucs comme
ça? J’ai un gros déménagement qui va arriver.
— Quand tu veux. Une idée lumineuse a soudain germé dans son
esprit. Hé, il faut que tu rencontres mon oncle Henry ! C’est un voisin à
toi, il vit à moins d’un kilomètre d’ici. Le mari de Rhoda, la sœur de
mon père, qui est morte il y a trois ans. Pour tout ce qui concerne la
musique bizarre, c’est une encyclopédie vivante, Henry.
Jack n’a pas relevé ce qualificatif de « bizarre » appliqué au jazz.
C’était peut-être vrai, après tout. En tout cas aux oreilles de Dale.
— Je n’aurais pas cru que les paysans avaient du temps pour
écouter de la musique.
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