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TERRITOIRES
— Oh oui. Tu peux me faire confiance.
— Et Jack ?
Il est déjà à la porte, ne se retourne pas.
— Je vais le joindre de la voiture. Si Dieu est avec nous, on aura ce
type sous les verrous avant qu’il ait fait la moitié du chemin.
Cinq minutes plus tard, Doc est au Lucky’s. Il gratte un ticket flash
tout en écoutant Trace Adkins chanter qu’elle a « laissé quelque chose
sur le feu à la maison ». Et c’est un billet gagnant, dix dollars, mais
l’attention du motard est tournée vers le jukebox. Il dodeline de la tête
comme s’il était réellement séduit par la musique.
Attablé devant une assiette de spaghettis couverts de sauce rouge
sang, un pichet de bière à portée de la main, se tient l’homme que Doc
cherchait, cheveux poivre et sel soigneusement peignés au-dessus de
traits fins, bronzés et ridés. Doc ne peut pas voir sa chemise, dissimulée
sous la serviette qu’il a passée au cou, mais la longue jambe qui dépasse
de la table est couverte d’un pantalon en toile écrue.
S’il était certain qu’il s’agit bien du salopard qui a torturé Amy,
Doc userait de ses prérogatives de citoyen et procéderait à une
arrestation musclée, sans se soucier des flics, ni de la déclaration
Miranda, ni du portrait de ce salaud. Mais il n’est peut-être qu’un
témoin ou un complice... Il accepte le billet de dix que lui tend le
barman, décline l’invitation à prendre une bière, ressort dans le
brouillard, fait une quinzaine de pas, prend le portable bleu et compose
le 911. C’est Debbi qui répond.
— Il est là. Qu’est-ce que je fais ?
— Vous rapportez le téléphone.
Et elle raccroche.
— Ah... et je t’emmerde aussi, moi, souffle Doc.
Mais il continuera à être le gentil garçon, promis. Il jouera le jeu.
Simplement... il compose un nouveau numéro sur le portable, ce petit
appareil qui réapparaîtra encore une fois avant de disparaître
complètement de notre récit. L’Oursonne répond.
— Passe-le-moi, mon cœur, chuchote-t-il en espérant que Le Pif
ne sera pas parti au Sand Bar.
S’il est allé là-bas sans ses amis, c’est pour une seule et unique
raison, une très mauvaise. Mais Saint Pierre est en ligne, la voix cassée,
comme s’il venait de pleurer.
— Ouais ? Qu’est-ce qu’il y a ?
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