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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
Jack porte ses deux paumes ouvertes devant le visage de Potter,
qui d’abord ne les voit pas puis sursaute. Ses narines palpitent, soudain.
— Hein... Qu’est-ce que c’est ? Il attrape la main de Jack, la
renifle avidement. Hé, ça sent bon ! Qu’est-ce que c’est ?
— Des fleurs, explique Jack.
Il pense : « Non, c’est le souvenir de ma mère », mais il poursuit :
— Comment s’appelait le mac, quand il était à Chicago ?
— Ah... ça commençait par B. B-stone, quelque chose comme
ça. Je peux pas mieux.
— B-stone. Et après, à French Landing, quel était son nom ?
Des voix lui parviennent de l’escalier, brusquement. « Je m’en
fous ! crie quelqu’un, et Jack pense reconnaître Black, le plus zélé du
duo. C’est notre dossier, c’est notre suspect, on l’emmène avec nous ! »
Dale, maintenant : « Je ne dis pas le contraire, seulement que la
décharge doit... »
— Comment il s’appelait à French Landing, Potsie ?
— Je... Potter reprend les deux mains de Jack, les porte contre
son nez, les yeux clos. Dans une sorte de soupir, il murmure : Bumside.
Chariot Bumside. Il avait rien d’un chariot, non, je crois que c’était pour
Charles...
Jack retire ses mains. Chariot Bumside, anciennement B-stone ou
ressemblant...
— Et la maison ?
Les voix approchent dans le couloir. « Cinq minutes de plus, rien
que cinq ! » se dit Jack, et Potsie répond :
— Black House ! Si c’était son vrai nom ou comment les
ouvriers l'appelaient, je sais pas...
Jack écarquille les yeux. Il se revoit dans le confortable salon de
Henry, un verre à portée de la main, en train de lui faire la lecture.
— Vous voulez dire Bleak House ?
— Non, insiste Potsie avec impatience. Parce qu’elle l’était
vraiment, noire, et...
— Ah, mais c’est pas possiiiible !
On croirait entendre une maîtresse de maison découvrant que le
chat a rapporté une souris morte dans la cuisine. Jack se retourne, le
sourire aux lèvres. C’est Black, bien sûr.
— Qu’est-ce que vous foutez là, Hollywood ?
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