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TERRITOIRES
qu’elle tremble sous ses yeux et déforme les perspectives. On y est. La
planque de Mr. Moonshoon. Le raid sur Black House, comme n’aurait
pas dit John Wayne le Duke...
— Le Pif a raison, merde ! proteste Doc en inspectant la ligne
d’arbres. On y était hier ! On sait de quoi on parle !
— Le fait est que..., intervient Dale en montrant des bandes de
ruban jaune visibles entre les troncs, à une cinquantaine de mètres au
sud-est. Regarde, c’est Chez Ed, le restau. Cette maison est forcément
plus loin, sur la 35, je pense...
« Non, tu penses le contraire, se dit Jack. Stupéfiant ! Tu sais que
c’est ici ; sinon, pourquoi tu te serais plongé le nez dans le miel comme
Winnie l’ourson ? »
À ce moment, Jack capte du coin de l’œil un mouvement furtif
dans le sous-bois. Un vieux réflexe, hérité de Jacky la Vadrouille, lui
conseille de ne pas s’en occuper, pas pour l’instant. Quelqu’un, quelque
chose, les surveille ; mieux vaut ne pas l’alerter.
Il pose la batte de Richie Sexson contre la voiture et tend le flacon
de miel à Saint Pierre.
— Vas-y, ça aide.
— Je te dis que c’est pas là ! PAS LÀ !
— Tu as le nez qui saigne. Un peu. Toi aussi, Doc.
— Hein ? L’ancien toubib observe avec stupéfaction le doigt
qu’il vient de passer sous ses narines. Mais n’empêche, on te dit que...
Ça a bougé encore. Sans en tenir compte, Jack tend un doigt droit
devant lui. Les trois autres regardent de tous leurs yeux ; c’est Dale qui
repère la pancarte le premier.
— Que je sois... « Défense d’entrer »! Ça y était déjà ?
— Oh oui... Depuis trente ans ou plus.
— Bordel, grommelle Le Pif en se tartinant copieusement de
miel. On aurait pu continuer loin comme ça, Doc. Jusqu’au Dakota. Il
tend le flacon à l’autre motard. Excuse, vieux. On aurait dû voir. C’est
impardonnable.
Jack les contemple un moment avec un sourire. Le Gang à Sawyer.
Ses yeux restent fixes. Ils ne se tournent pas vers les chiffons noirs qui
volettent dans sa vision périphérique ni vers sa ceinture, d’où sa main
tire lentement le Ruger. Il était bon tireur, au temps des contrôles de
niveau, à L.A. Très bon, même. Est-ce qu’il aura gardé ses réflexes ?
Tout en regardant Doc se pommader le nez, il déclare d’un ton
détendu :
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