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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
dans l’ancien boudoir de Rhoda Leyden. Il empeste « Fleur de Péché ».
Henry blâme son imagination, à nouveau. Oy, voy, voy, quelle
erreur, aurait déploré Morris Rosen s’il avait été là. Il met le
magnétophone en route et se plonge dans l’appel du Pêcheur au 911.
Dès les premiers mots, « Salut, trou-du-cul », il sait qu’il a déjà
entendu cette voix. Où et quand, c’est une autre histoire, mais l’énigme
est presque plaisante à élucider. Il coupe, revient sur la bande, remet en
marche, appuie sur « pause », ses doigts dansent sur les touches comme
sur le clavier d’un piano de concert. Il l’ignore - et il est tellement
captivé par son travail qu’il a oublié de s’en inquiéter -, mais la créature
derrière la porte a perdu son sourire. Elle l’a remplacé par une
expression de colère, de perplexité et peut-être même de peur. Le vieux
monstre n’apprécie pas que ce poisson aveugle dans son aquarium ait
capturé sa voix. Cela n’a guère d’importance, d’accord. Et même, ça
rend les choses plus drôles. Pour Mr. Moonshoon, du moins. Mais pas
pour lui. A moins que ce qui est drôle pour l’un ne le soit forcément
pour l’autre. Ou non ?
Henry écoute, rembobine, réécoute, s’arrête sur la même réplique.
« Baise-moi le cul, pantin. » Il la repasse deux, trois, quatre fois. «
Pantin ». Pan-tiens, presque. Et non « cul » mais « gueuille », presque.
« Je ne sais pas où tu es maintenant, mais je sais que tu viens de
Chicago, des faubourgs de Chi, du South Side, parce qu’il y a un brin
de choucroute dans ta salade, et... Cul, cul, gueuille, gueuille. Qui
parlait comme ça ? »
Il a le visage en feu, soudain. Il revient en arrière, s’arrête plus ou
moins au hasard. « Qui êtes-vous ? - Ton pire cauchemar. » Gauchemaire,
presque.
«T’es rien, t’es rien qu’un..., commence-t-il dans une sorte de
transe. Le Cauchemar de Lady Magowan. Le Gauche-marre de Lady
Magowan. T’es rien qu’un singe qui montre son gueuille. »
Le bal ! Le Pêcheur était au bal. « Celui Qui Hante la Nuit ». Au
bal de la fête des Fraises, et... grand Dieu, quels abrutis ils ont été, tous !
Le vélo du petit... Juste là, juste à côté ! Tous des aveugles, tous des
juges de touche, tous...
« Mais c’était un vieillard. Sénile, en plus. Comment aurions-nous
pu deviner ? »
Les questions s’enchaînent à la suite : si le Pêcheur est un
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