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TERRITOIRES
brisent sur un bout de plage abandonné. Des accords de guitare lui
parviennent. Pour Jack, cela n’a rien de réconfortant ; ce qu’il entend,
c’est la musique de l’effroi. Il ne devrait pas être ici, pour commencer.
C’est un endroit du passé, une zone de danger. Il passe devant un
manège, fermé lui aussi. « L’Opopanax rouvre le 30 mai 1982,
Memorial Day. À plus ! Speedy », indique un écriteau.
« Opopanax », se dit Jack. Sauf qu’il n’est plus Jack mais Jacky,
Jacky-boy, en fuite avec sa mère. Fuyant qui ? Mais Sloat, bien sûr.
L’impossible oncle Morgan. « Speedy », prononce-t-il en silence.
Comme s’il avait ainsi envoyé un message télépathique, une voix
chaude, légèrement pâteuse, se met à chanter :
Quand le rouge, rouge, rouge-gorge se met à bouge, bouge,
bouger
Sa jolie chanson va vous faire encore pleurer...
Non, je ne veux pas te voir. Ni entendre ta jolie chanson. Tu n’as
rien à faire ici, d’ailleurs. Tu es mort. Sur la promenade de Santa
Monica. Un vieux Noir chauve dans l’ombre d’un cheval de manège
arrêté en plein... Ah, mais non. Lorsque les réflexes du flic aguerri
reviennent, ils se fixent dans le cerveau telle une tumeur, même quand
on rêve. Il ne faut pas longtemps à Jack pour se rendre compte que ce
n’est pas Santa Monica, ici. Trop froid, trop vieux. Ici, c’est le pays de
l’ancien temps, celui où la reine de la série B et son fils s’étaient cachés
après avoir quitté la Californie en fugitifs pour ne s’arrêter que sur
l’autre côte, là où Lily Cavanaugh Sawyer...
Non. Je n’y pense pas. Je n’y pense jamais.
... allait trouver la mort.
— Réveille-toi ! Hé, debout, le ronfleur !
La voix de son ancien ami.
Ami, tu parles. C’est lui qui m’a lancé sur la route des épreuves,
lui qui s’est interposé entre Richard et moi, lui qui m’a presque tué,
presque rendu fou.
— Réveille-toi, j’ai dit !
Ouais. C’est l’heure de faire face à l’opopanax. L’heure de revenir
à... jadis.
— Non, chuchote Jack, et l’allée prend fin.
Devant lui, il y a le carrousel de chevaux, qui n’est pas sans
ressembler à celui de Santa Monica et à celui de ses souvenirs. Un
hybride, donc, spécialement conçu par et pour le rêve. Mais l’homme
assis au pied d’une des montures cabrées est immédiatement
identifiable, lui. Jacky-boy connaît ce visage par cœur et
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