Mujeres

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
sar, como si eso fuera lo que tuviera que hacer, el hombre saltó a la roca y robó
una de las pieles de foca que allí había. Se ocultó detrás de una formación rocosa
y escondió la piel de foca en su qutnguq, su parka.
Muy pronto una de las mujeres llamó con una voz que era casi lo más bello
que el hombre jamás en su vida hubiera escuchado, como los gritos de las ballenas
al amanecer, no, quizá como los lobeznos recién nacidos que bajaban rodando
por la pendiente en primavera o, pero no, era algo mucho mejor que todo eso,
aunque, en realidad, daba igual porque, ¿qué estaban haciendo ahora las mujeres?
Pues ni más ni menos que cubrirse con sus pieles de foca y deslizarse una
a una hacia el mar entre alegres gritos de felicidad.
Todas menos una. La más alta de ellas buscaba por todas partes su piel de
foca, pero no había manera de encontrarla. El hombre se armó de valor sin saber
por qué. Salió de detrás de la roca y llamó a la mujer.
—Mujer.. sé... mi... esposa. Soy.. un hombre... solitario.
—No puedo ser tu mujer —le contestó ella—, yo soy de las otras, de las que
viven temeqvanek, debajo.
—Sé... mi... esposa —insistió el hombre—. Dentro de siete veranos te devolveré
tu piel de foca y podrás irte o quedarte, como tú prefieras.
La joven foca le miró largo rato a la cara con unos ojos que, de no haber sido
por sus verdaderos orígenes, hubieran podido parecer humanos, y le dijo a
regañadientes:
—Iré contigo. Pasados los siete veranos, tomaré una decisión.
Así pues, a su debido tiempo tuvieron un hijo al que llamaron Ooruk. El
niño era ágil y gordo. En invierno su madre le contaba a Ooruk cuentos acerca de
las criaturas que vivían bajo el mar mientras su padre cortaba en pedazos un oso
o un lobo con su largo cuchillo. Cuando la madre llevaba al niño Ooruk a la cama
le mostraba las nubes del cielo y todas sus formas a través de la abertura para la
salida del humo. Sólo que, en lugar de hablarle de las formas del cuervo, el oso y
el lobo, le contaba historias de la morsa, la ballena, la foca y el salmón... pues
ésas eran las criaturas que ella conocía.
Sin embargo, a medida que pasaba el tiempo, la carne de la madre empezó
a secarse. Primero se le formaron escamas y después grietas. La piel de los párpados
empezó a desprenderse. Los cabellos de la cabeza se le empezaron a caer al
suelo. Se volvió naluaq, de un blanco palidísimo. Su gordura empezó a marchitarse.
Trató de disimular su cojera. Cada día, y sin que ella lo quisiera, sus ojos
se iban apagando. Empezó a extender la mano para buscar a tientas el camino,
pues se le estaba nublando la vista.
Y llegó una noche en que unos gritos despertaron al niño Ooruk y éste se
incorporó en la cama, envuelto en sus pieles de dormir. Oyó un rugido como el de
un oso, pero era su padre regañando a su madre. oyó un llanto como de plata
restregada contra la piedra, pero era su madre.
—Me escondiste la piel de foca hace siete largos años y ahora se acerca el
octavo invierno. Quiero que me devuelvas aquello de lo que estoy hecha —gritó la
mujer foca.
—Pero tú me abandonarías si te la diera, mujer —tronó el marido.
—No sé lo que haría. Sólo sé que necesito lo que me corresponde.
—Me dejarías sin esposa y dejarías huérfano de madre al niño. Eres mala.
Dicho lo cual, el marido apartó a un lado el faldón de cuero de la entrada y
se perdió en la noche.
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