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Luciano Erba, la poesia
di un maestro segreto
Lo scenario era un festival letterario, qualche anno fa, dove un gruppo di autori
spagnoli parlavano al pubblico dei loro libri, ma soprattutto di politica, di grandi
sistemi, scenari internazionali. A un certo punto un elegante signore dai capelli
bianchi, corti, fitti e ordinati, e l'aria lievemente annoiata, rivolse una domanda
assai pacata, forse un po' ironica: «Ma non vi sembra un po' riduttiva, tutta questa
gabbia politica, per uno scrittore?». Era Luciano Erba, il poeta che nel 60 aveva
scritto una raccolta destinata a battezzarne anche oltre il dovuto un profilo critico:
Il male minore.
È stato sempre fedele a un principio che amava riassumere così: «tutta la vita, a
partire dalla mia famiglia, mi sono spinto a rifiutare i fasti gotici di una certa scuola,
preferendo i piccoli dettagli della realtà di ogni giorno. Quelli che appartengono a
una società intera», come fece ricevendo un premio alla poesia «civile». È morto
l'altra sera nella sua casa milanese, a 87 anni; per mezzo secolo è stato uno di quei
maestri segreti che hanno nutrito nel profondo una lunga stagione della nostra
poesia. Il «male minore» gli ha anche un po' nuociuto, visto che sulla base di
un'evidente assonanza qualche critico che non lo amava ha finito per considerarlo
un epigono montaliano; e il gusto per l'ironia, sempre leggera, elegante, metafisica,
ne ha fatto un caso atipico nel panorama italiano.
Dal suo esordio nel 51 con Linea K alla grande antologia personale del 2000,
Terre di mezzo, passando per libri con Il nastro di Moebius e L'ippopotamo, quasi
un trattato morale per microimmagini (dell'89), Erba ha pubblicato relativamente
poco, distillando una poesia che emergeva quando voleva lei, attenta alla grande
tradizione italiana (Novecento compreso) lontana dalle ideologie, legata a un clima,
a una terra e anche a una certa idea di Milano. Fra i suoi versi c'è anche una sorta di
congedo, severamente bonario: «Questi ultimi anni avuti in premio/ hanno a volte
il gusto un poco sfatto/ di certe scatolette di tonno/ che si mangiano ai bordi del
torrente/ sull'erba corta, dopo una camminata:/ il vino è fresco/ la bottiglia tra sassi
e corrente».
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