postteca201008 (PDF - 3.8 Mb) - Girodivite

Post/teca
privato di una sorella di dodici anni che mi insegnava a leggere
e scrivere. Non so con chi, né come sarei cresciuto. Mio
fratello non sarebbe mai nato. E le vittime sarebbero state
ottantotto. Perché i miei e Cristina dovevano essere lì, su quel
binario, a quell’ora.
Per questo, tutte le volte che vedo la grande lapide vicina alla
sala d’aspetto ho un brivido freddo, e penso agli ottantacinque
innocenti che non ebbero la fortuna di imbattersi in quel
bigliettaio, così tanti proprio perché quel giorno la stazione era
davvero un fottuto carnaio. E quando sento della libertà a
Fioravanti, o dell’assenza di esponenti del Governo alle
commemorazioni del trentennale, mi incazzo come per poche
altre cose. Perché quel giorno lì qualche bastardo, fin troppo
noto per far finta di nulla, gettò nella disperazione
ottantacinque famiglie, e quasi ci riuscì anche con la mia.
I miei genitori hanno cercato di rintracciare il bigliettaio che
inconsapevolmente salvò loro la vita. Non c’era più, era stato
trasferito e nessuno ricordava dove. E quel ringraziamento è
sempre rimasto in sospeso. Non so se, dopo trent’anni,
quell’uomo sia ancora vivo, se sia in pensione, e se gli sia mai
tornato in mente quel consiglio disinteressato dato a tre
perfetti sconosciuti. Ma oggi più che mai voglio e devo
dirglielo: ovunque lei sia, grazie, signor bigliettaio.
— Un giorno non cambia nulla (via dottorcarlo)
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