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fortezza dello Spielberg in Moravia). Nel 1830 viene graziato ed, espulso dai territori austriaci,
rientra in Piemonte: di questa vicenda danno conto Le mie prigioni. Il Pellico si impiega come
bibliotecario dei marchesi Barolo, rinuncia a qualsiasi attività pubblica e sostiene l’attività
filantropica promossa – come nella Francia di Ozanam – dalla marchesa Giulia di Barolo Colbert.
Seppe nondimeno contribuire ai libri dell’«identità italiana» non solo con il ritratto autobiografico,
ma anche con un volumetto di letture: Dei doveri degli uomini: discorso ad un giovane, 1834, che
ebbe una diffusione prodigiosa (nello stesso 1834 il libro venne pubblicato, presso distinti editori, a
Torino, Milano, Bergamo, Cremona, Capolago, Venezia, Trieste, Padova, Parma, Bologna,
Ancona, Firenze, Livorno, Napoli e, in italiano, a Lione e Parigi. Venne tradotto in svedese nel
1836) e fu poi rilanciato, nell’Italia unita, da un’edizione prefata dal sacerdote, e poi beato,
Giovanni Bosco. Nel 1853 volle rendergli visita Giuseppe Mazzini. Morì a Torino l’anno dopo, il 31
gennaio 1854. Poeta degli spazi minimi, testimone tra i primi dell’universo concentrazionario – che
avrà nel Novecento i suoi più marcati interpreti: Mandel’štam, Primo Levi, Varlam Šalamov,
Aleksander Solzenicyn – Silvio Pellico ha, come questi, gli stessi compagni di coscienza e d’esilio:
«Ben mi si permise ch’io avessi una Bibbia ed il Dante» (capitolo VI). Egli sa isolare, come negli
stessi anni il Leopardi, e nel Novecento Calvino, il palpito creaturale e trasformarlo in simbolo
universale. Il «bel ragno» o le formiche del capitolo XXVI de Le mie prigioni come la lucciola dei
Ricordi d’infanzia e d’adolescenza del Leopardi («Intanto la lucciola era risorta ec. avrei voluto ec.
ma quegli se n’accorse tornò – porca buzzarona – un’altra botta la fa cadere già debole com’era
ed egli col piede ne fa una striscia lucida fra la polvere ec.»), il «geco» di Calvino rimangono
emblemi assoluti, forme pure della vita al di là del male di esistere. Ma, soprattutto, Le mie prigioni,
sono un lungo, sommesso, e insieme esigente, monologo di coscienza: «Il vivere libero è assai più
bello del vivere in carcere; chi ne dubita? Eppure anche nelle miserie d’un carcere, quando ivi si
pensa che Dio è presente, che le gioie del mondo sono fugaci, che il vero bene sta nella coscienza
e non negli oggetti esteriori, puossi con piacere sentire la vita» (capitolo VII). Questa hebeliana
simplicitas non manca tuttavia di lucide, e persin aguzze, allusioni; basterebbe ricordare l’episodio
della "Maddalena" per osservare quanto il Pellico sottolinei la sua distanza dagli episodi
manzoniani della Monaca di Monza, rifiutando i contatti e le facili complicità di una sottile parete
(che avevano invece portato all’abnorme sviluppo di simile episodio nel Fermo e Lucia): «Mi
passavano parimente sotto gli occhi molte donne arrestate. Da quella galleria s’andava, per un
voltone, sopra un altro cortile, e là erano le carceri muliebri e l’ospedale delle sifilitiche. Un muro
solo, ed assai sottile, mi dividea da una delle stanze delle donne. […] Se avessi voluto entrare in
colloquio, avrei potuto. Me n’astenni» (capitolo XI). Per molti aspetti, questo libro è una "riduzione
al minimo" delle Confessioni di Agostino e di quelle di Rousseau; ma questa attenuazione di tono è
compensata da una affilata capacità di autoanalisi, che di rado capita di trovare anche nei grandi
moralistes del Sei e del Settecento: «L’uomo infelice ed arrabbiato è tremendamente ingegnoso a
calunniare i suoi simili e lo stesso Creatore. L’ira è più immorale, più scellerata che generalmente
non si pensa. Siccome non si può ruggire dalla mattina alla sera, per settimane, e l’anima la più
dominata dal furore ha di necessità i suoi intervalli di riposo, quegli intervalli sogliono risentirsi
dell’immoralità che li ha preceduti. Allora sembra d’essere in pace, ma è una pace maligna,
irreligiosa; un sorriso selvaggio, senza carità, senza dignità; un amore di disordine, d’ebbrezza, di
scherno» (capitolo XXIV). La prigione non accentua soltanto il controllo di sé; essa suscita anzi –
come nelle notti tassiane della prigionia di Sant’Anna – fantasmi e simulacri, descritti dal Pellico
con la stessa febbrile impotenza di Torquato Tasso: «In quelle orrende notti, l’immaginazione mi
s’esaltava talora in guisa che pareami, sebbene svegliato, or d’udir gemiti nel mio carcere, or d’udir
risa soffocate. Dall’infanzia in poi, non era mai stato credulo a streghe e folletti, ed or quelle risa e
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