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John Grisham Legítima defensa
Hay un límite en cuanto a lo que Donny Ray es capaz de resistir, tanto física como mentalmente, y también lo hay en cuanto a
lo que el jurado desea presenciar. Concluyo en veinte minutos, sin haber provocado una sola protesta de la defensa. Deck me
guiña un ojo, como si yo fuera genial.
Leo Drummond se presenta, para que conste, a Donny Ray y luego explica a quién representa y lo mucho que lamenta estar
aquí. No se dirige a Donny Ray, sino al jurado. Habla en un tono suave y condescendiente, como si rebosara compasión.
Sólo unas pocas preguntas. Indaga discretamente si Donny Ray ha abandonado en algún momento esta casa, aunque sólo fuera
una semana o un mes, para vivir en otro lugar. Puesto que pasa de los dieciocho, les encantaría establecer que había
abandonado el domicilio paterno y, por consiguiente, no debería estar incluido en la póliza de sus padres.
–No, señor –responde repetidamente Donny Ray, de un modo educado y enfermizo.
A continuación Drummond se concentra brevemente en la posibilidad de otra cobertura. ¿Ha contratado Donny Ray alguna vez
su propia póliza médica? ¿Ha trabajado alguna vez para alguna empresa, con su propio seguro médico?
–No, señor –responde suavemente a todas sus preguntas.
Aunque el entorno es un poco extraño, a Drummond no le es desconocido. Ha tomado probablemente millares de declaraciones
y sabe cómo ser cauteloso. Al jurado le molestaría que tratara con agresividad a ese joven. En realidad, le brinda a Drummond
una oportunidad maravillosa para congraciarse con el jurado, mostrando cierta compasión por el pobre Donny Ray. Además,
sabe que no se puede obtener mucha información fehaciente de este testigo. ¿Para qué interrogarlo a fondo?
Drummond termina en menos de diez minutos. No me corresponde un segundo turno de preguntas. La declaración ha
concluido. Así lo determina Kipler. Dot le pasa inmediatamente un paño húmedo por la cara a su hijo. Me mira en busca de
aprobación y levanto el pulgar afirmativamente. Los abogados de la defensa recogen discretamente sus chaquetas y maletines,
y se disculpan. Se mueren de ganas de retirarse. Yo también.
El juez Kipler empieza a entrar sillas en la casa y observa a Buddy cuando pasa frente al Fairlane. Garras está en medio del
capó, listo para el ataque. Espero que no haya sangre. Dot y yo ayudamos a Donny Ray a entrar en la casa. Antes de cruzar la
puerta, miro a mi izquierda y veo que Deck está junto a la muchedumbre de la verja, distribuyendo mis tarjetas. Un compañero
como Dios manda.
VEINTINUEVE
La mujer está realmente dentro de mi piso, de pie en la sala de estar con una de mis revistas en la mano cuando abro la puerta.
Se sobresalta y deja caer la revista al verme. Su boca se abre de par en par.
–¿Quién es usted? –pregunta casi a gritos. No parece una ladrona. –Yo vivo aquí. ¿Quién diablos es usted?
–Santo cielo –exclama con un exagerado suspiro y la mano sobre el corazón.
–¿Qué está haciendo aquí? –pregunto, realmente enojado. –Soy la esposa de Delbert.
–¿Quién diablos es Delbert? ¿Y cómo ha conseguido entrar? –¿Quién es usted?
–Me llamo Rudy. Vivo aquí. Esto es una residencia privada. Mira fugazmente a su alrededor y entorna los párpados, como para
decir «menudo cuchitril».
–Birdie me ha dado la llave y me ha dicho que podía echar una ojeada.
–¡No es posible!
–¡Es verdad! –responde después de sacarse una llave del bolsillo de su ceñido pantalón corto y mostrármela, al tiempo que yo
cierro los ojos y pienso en estrangular a la señorita Birdie–. Me llamo Vera y vivo en Florida. Sólo he venido a pasar unos días
con Birdie.
Ahora lo recuerdo. Delbert es el hijo menor de la señorita Birdie, al que no ha visto desde hace tres años, y nunca llama ni
escribe. No recuerdo si Vera, aquí presente, es la mujer a la que la señorita Birdie denomina una cualquiera, pero encajaría
perfectamente. Tiene unos cincuenta años, y la piel cobriza y apergaminada propia de una devota del sol en Florida. Unos
labios anaranjados brillan en el centro de su tostado rostro. Brazos marchitos. Pantalón corto ceñido sobre unas delgadas y
arrugadas piernas impecablemente morenas. Horribles sandalias amarillas.
–No tiene derecho a estar aquí –digo procurando sosegarme.
–Tranquilícese –dice cuando pasa frente a mí, con una oleada de perfume barato que huele a esencia de coco–. Birdie quiere
verlo –agrega al salir de mi casa. Oigo el ruido de sus sandalias en los peldaños.
La señorita Birdie está sentada en el sofá, con los brazos cruzados, pendiente de otro estúpido culebrón y ajena al resto del
mundo. Vera hurga en el frigorífico. Junto a la mesa de la cocina hay otro ente moreno, un corpulento individuo con el pelo
artificialmente rizado, mal teñido, canoso y patillas al estilo Elvis. Gafas de montura dorada. Brazaletes de oro en ambas
muñecas. Un típico chulo.
–Usted debe de ser el abogado –dice cuando cierro la puerta a mi espalda. Sobre la mesa hay unos papeles que ha estado
examinando.
–Me llamo Rudy Baylor –respondo, de pie al otro extremo de la mesa.
–Yo soy Delbert Birdsong. El hijo menor de Birdie.
Está cerca de los sesenta y procura desesperadamente aparentar cuarenta.
–Encantado de conocerlo.
–Sí, mucho gusto –responde con un ademán–. Siéntese.
–¿Qué desea? –pregunto.
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