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John Grisham Legítima defensa
Ya ha oscurecido cuando aparco en Greenway Plaza. La mayoría de los coches han desaparecido. Al otro lado de la calle, las
llamativas luces del club Amber han atraído el conjunto habitual de camionetas y coches alquilados por las grandes empresas.
El neón rodea la totalidad del tejado del edificio e ilumina toda la zona.
El comercio carnal, sin que sea fácil explicar por qué, está en auge en Memphis. Ésta es una ciudad muy conservadora y con
muchas iglesias, en pleno corazón del cinturón bíblico. Aquí, los aspirantes a cargos públicos se adhieren rápidamente a un
riguroso código moral, que los electores suelen recompensar con sus votos. No puedo imaginar que elijan a un candidato que
sea tolerante con el comercio carnal.
Veo a un grupo de negociantes que se apean de un coche y entran en el club Amber. Se trata de un norteamericano
acompañado de cuatro japoneses que van a culminar indudablemente un día de negociaciones con unas copas y una agradable
inspección de los últimos adelantos en silicona norteamericana.
La música está ya muy fuerte. El aparcamiento se llena con rapidez.
Me dirijo apresuradamente a la puerta principal del bufete y la abro. Los despachos están vacíos. Maldita sea, probablemente se
han trasladado todos al otro lado de la calle. Esta tarde he tenido la clara impresión de que el bufete de J. Lyman Stone no es un
lugar para fanáticos del trabajo.
Todas las puertas están cerradas, supongo que con llave. Aquí nadie confía en los demás. Sin duda pienso cerrar también la
mía.
Me quedaré unas horas. Debo llamar a Booker y ponerle al corriente de mis últimas aventuras. Hemos descuidado nuestros
estudios para el examen de colegiatura. A lo largo de tres años hemos logrado estimularnos y motivarnos mutuamente. La
fecha del examen asoma amenazante por el horizonte, como una cita con el pelotón de ejecución.
DIECISÉIS
Sobrevivo durante la noche sin que me detengan, pero duermo poco. Entre las cinco y las seis de la madrugada, impulsado por
los pensamientos confusos que invaden atropelladamente mi cerebro, me levanto de la cama. He dormido menos de cuatro
horas en los dos últimos días.
Su número está en la guía y llamo a las seis menos cinco. Estoy tomando mi segunda taza de café. Llama diez veces antes de
que responda una voz adormecida.
–Diga.
–Con Barry Lancaster, por favor –digo.
–Soy yo.
–Hola Barry, soy Rudy Baylor.
Se aclara la garganta y le imagino incorporándose en la cama.
–¿Qué ocurre? –pregunta en un tono mucho más decidido.
–Lamento llamarle tan temprano, pero sólo quería mencionarle un par de cosas.
–¿A saber?
–A saber, que los Black presentaron ayer una demanda contra Great Benefit. Le mandaré una copia cuando dispongan de unas
nuevas dependencias. También firmaron un documento de rescisión, de modo que han prescindido de sus servicios. Ya no tiene
por qué preocuparse de–ellos.
–¿Cómo se las ha arreglado para presentar una demanda?
–A decir verdad, eso no es en absoluto de su incumbencia.
–Maldita sea, claro que lo es.
–Le mandaré una copia de la demanda y lo comprenderá. No tiene un pelo de tonto. ¿Tienen ya una nueva dirección, o
funciona todavía la antigua?
–Nuestro apartado de correos no ha sufrido daño alguno.
–Claro. Por cierto, le agradecería que no me involucrara en ese asunto del incendio intencionado. No tuve nada que ver con el
incendio y si insiste en implicarme, me veré obligado a llevarle ante los tribunales.
–Tiemblo de miedo.
–Se le nota. Limítese a dejar mi nombre tranquilo.
Cuelgo antes de que pueda responder. Observo el teléfono durante cinco minutos, pero no me llama. Menudo cobarde.
Siento una enorme curiosidad por ver cómo hablan del incendio los periódicos de la mañana, y decido tomar una ducha,
vestirme y salir rápidamente al amparo de la oscuridad. El tráfico es escaso cuando conduzco hacia el sur en dirección al
aeropuerto, hasta Greenway Plaza, donde empiezo a sentirme como en mi casa. Aparco en el mismo lugar que abandoné hace
siete horas. El club Amber, en cuyo aparcamiento hay montones de basura y latas de cerveza, está oscuro y silencioso.
El pequeño local de la planta baja, junto a donde creo que se encuentra mi despacho, está alquilado por una corpulenta alemana
llamada Trudy que dirige un café barato. La conocí anoche, cuando entré en su local para comprar un bocadillo, y me dijo que
abría a las seis para servir cafés y buñuelos.
Cuando entro está sirviendo. Charlamos unos momentos mientras me tuesta un bollo y me sirve un café. Ya hay una docena de
clientes apretujados alrededor de las pequeñas mesas y Trudy está preocupada. El repartidor de buñuelos lleva retraso.
Compro un periódico y me instalo en una mesa junto a la ventana, está empezando a salir el sol. En primera plana de la sección
metropolitana hay una gran fotografía del almacén del señor Lake en llamas. Un breve artículo describe la historia del edificio,
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