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John Grisham Legítima defensa
Tal como se desenvolverían los acontecimientos, mi breve entrevista con Roderick Nunley sería una de mis tentativas más
productivas.
Son casi las diez. Dentro de treinta minutos tengo una clase de lecturas selectas del Código napoleónico, a la que debo asistir
porque no me he presentado desde hace siete días. Podría olvidar la asignatura durante las próximas tres semanas y a nadie le
importaría, ya que no hay examen de fin de curso.
Ahora circulo libremente por la facultad, sin avergonzarme de mostrar la cara. Cuando ya sólo faltan pocos días para el fin de
curso, la mayoría de los estudiantes de tercero abandonan el lugar. La carrera de derecho empieza con un aluvión de intenso
trabajo y complejos exámenes, pero acaba con simples coloquios e insignificantes proyectos. Todos dedicamos mucho más
tiempo al examen de colegiatura que a preocuparnos por nuestras últimas clases.
La mayoría nos preparamos para ingresar en el campo laboral.
Madeline Skinner se ha hecho cargo de mi caso como si fuera el suyo propio, y sufre casi tanto como yo, porque la suerte no
nos acompaña. Puede que un senador de Memphis, que tiene un bufete en Nashville, necesite un abogado para redactar
legislación por treinta mil más beneficios, pero debe estar colegiado y tener dos años de experiencia. Una pequeña empresa
busca a un abogado licenciado en economía; yo estudié historia. –Puede que en agosto aparezca una vacante para un abogado
en el departamento de Bienestar Social del condado de Shelby –dice mientras mueve los papeles de su escritorio, procurando
desesperadamente encontrar algún trabajo. –¿Abogado del Bienestar Social? –repito. –Interesante, ¿no cree? –¿Cuánto pagan?
–Dieciocho mil. –¿En qué consiste el trabajo? –Localizar a padres que no pagan la pensión asignada, recuperar el dinero, casos
de paternidad... Lo habitual. –Parece peligroso. –Es un trabajo. –¿Y qué puedo hacer hasta agosto? –Prepararse para el examen.
–Y si estudio mucho y apruebo, podré trabajar para el departamento de Bienestar Social por un sueldo mínimo. –Escúcheme,
Rudy... –Lo siento. Ha sido un día muy duro. Prometo volver mañana para mantener una conversación que será,
indudablemente, una repetición de ésta.
OCHO
Booker encontró los formularios en algún lugar recóndito del bufete Shankle. Dijo que había un miembro asociado con un
despacho en el sótano que de vez en cuando se ocupaba de casos de insolvencia y disponía del papeleo necesario.
Es bastante sencillo. La lista de bienes en una página, muy fácil y rápida de rellenar en mi caso. La lista de obligaciones en
otra. Espacios para información laboral, denuncias pendientes, etcétera. Es lo que se conoce como capítulo siete, o insolvencia
simple, donde se confiscan los bienes para cubrir las deudas, que también desaparecen.
Ya no consto como empleado de Yogi's. Sigo trabajando allí, pero ahora cobro al contado, sin documento alguno y, por lo
tanto, sin nada que controlar ni confiscar. No me veré obligado a compartir mis depauperados ingresos con Texaco. Le hablé
de mi problema a Prince, le conté lo mal que estaban las cosas, lo atribuí al coste de los estudios y a las tarjetas de crédito, y le
encantó la idea de pagarme al contado y engañar al gobierno. Es un ferviente entusiasta de la economía al contado y sin
impuestos.
Prince me ha ofrecido un préstamo para saldar mis deudas, pero no funcionaría. Cree que pronto ganaré una fortuna como
joven abogado de éxito, y no he tenido el valor de confesarle que probablemente seguiré con él algún tiempo.
Tampoco le he revelado lo cuantioso que debería ser el préstamo. Texaco me reclama seiscientos doce dólares con ochenta y
ocho centavos, incluidos los costes jurídicos y los honorarios de los abogados. El propietario de mi casa me ha denunciado por
ochocientos nueve dólares, incluidos también costes y honorarios. Pero los verdaderos buitres esperan entre bastidores. Me
escriben cartas abusivas, con la amenaza de poner el caso en manos de sus abogados.
Tengo una tarjeta MasterCard y otra Visa, expedidas por diferentes bancos de Memphis. Entre el día de Acción de Gracias y la
Navidad del año pasado, durante un breve período de felicidad después de haberme asegurado que tendría un buen trabajo al
cabo de unos meses y cuando estaba vanamente enamorado de Sara, decidí hacerle un par de encantadores regalos para las
vacaciones. Con la tarjeta MasterCard le compré un brazalete de oro y diamantes por mil setecientos dólares y con la Visa unos
antiguos pendientes de plata, que me costaron mil cien dólares. El día que me comunicó que no deseaba volver a verme jamás,
fui a una tienda de exquisiteces y compré una botella de Dom Pérignon, un cuarto de kilo de foie gras, un poco de caviar, unos
excelentes quesos y otras chucherías para nuestra celebración navideña. Me costó trescientos dólares, pero qué diablos, la vida
es breve.
Los insidiosos bancos que me habían expedido las tarjetas habían elevado inexplicablemente el límite de mi crédito pocas
semanas antes de las vacaciones. De pronto podía gastar a mi antojo, y con la licenciatura y el empleo a pocos meses vista
sabía que me las arreglaría para pagar las pequeñas cantidades mensuales exigidas hasta el verano. De modo que no dejé de
gastar, arrastrado por el sueño de una vida de felicidad con Sara.
Ahora me siento como un imbécil, pero con un papel y un lápiz en la mano lo he calculado todo. No ha sido difícil.
El foie gras se pudrió cuando lo dejé una noche encima del frigorífico, después de una desagradable velada con cerveza barata.
El día de Navidad comí queso y tomé champán a solas en mi piso con las cortinas cerradas. El caviar permaneció intacto.
Sentado en mi sofá torcido, contemplé las joyas sobre el suelo. Mientras comía grandes trozos de Brie y saboreaba una copa de
Dom, contemplé los regalos de Navidad para mi amada y lloré.
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