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John Grisham Legítima defensa
–Estoy muy ocupado –responde.
–Lo sé. No es para mí, sino para Donny Ray.
Frunce el entrecejo y resopla, como si le resultara físicamente doloroso.
–Cobro quinientos dólares por hora para hacer declaraciones.
No me sorprende, porque me lo esperaba. En la facultad había oído hablar de médicos que cobraban incluso más. Pero ahora he
venido a suplicar.
–No puedo permitírmelo, doctor Kord. Abrí el bufete hace seis semanas y estoy a punto de morirme de hambre. Éste es el
único caso decente que tengo.
Es asombrosa la fuerza de la verdad. Ese individuo, que gana probablemente un millón de dólares anuales, sucumbe
inmediatamente ante mi ingenuidad. Veo compasión en sus ojos. Titubea unos instantes, piensa tal vez en Donny Ray y en la
frustración de no poder ayudarlo, o puede que se apiade de mí. ¿Quién sabe?
–Le mandaré la cuenta. Págueme cuando pueda. –Gracias, doctor.
–Hable con mi secretaria para elegir la fecha. ¿Podemos hacerlo aquí?
–Desde luego.
–Bien. Debo marcharme.
Deck tiene un cliente en su despacho cuando regreso. Es una mujer madura, corpulenta y bien vestida. Me hace una seña
cuando me ve aparecer y me presenta a la señora Madge Dresser, que quiere divorciarse. Ha estado llorando y cuando me
apoyo en la mesa junto a Deck, éste me pasa una nota que dice: «Tiene dinero.»
Pasamos una hora con Madge y nos cuenta una lúgubre historia: alcohol, palizas, otras mujeres, apuestas, hijos malvados y ella
no ha hecho nada de malo. Solicitó el divorcio hace un par de años y su marido rompió a balazos la ventana del bufete de su
abogado. Juega con armas y es peligroso. Miro a Deck cuando nos lo cuenta. Él elude mi mirada.
Nos paga seiscientos dólares al contado y promete pagar más. Mañana presentaremos la petición de divorcio. Deck le asegura
que en el bufete de Rudy Baylor está en buenas manos.
Cuando apenas acaba de retirarse, suena el teléfono. Un voz masculina pregunta por mí y me identifico.
–Hola, Rudy, me llamo Roger Rice y soy abogado. Creo que no nos conocemos.
Conocí a casi todos los abogados de Memphis cuando buscaba trabajo, pero no recuerdo a Roger Rice.
–No, creo que no. Soy nuevo.
–Sí, he tenido que llamar a información para conseguir su número. El caso es que tengo en mi despacho a dos hermanos,
Randolph y Delbert Birdsong, acompañados de su madre, Birdie. Tengo entendido que los conoce.
Me la imagino sentada entre sus dos hijos, con una estúpida sonrisa en los labios, diciendo «estupendo».
–Por supuesto, conozco bien a la señorita Birdie –respondo, como si hubiera estado todo el día pendiente de aquella llamada.
–He salido a la sala de conferencias para poder hablar. Estoy redactando su testamento y la verdad es que hay un montón de
dinero en juego. Según ellos, usted había intentado elaborarlo.
–Es cierto. Redacté un borrador hace varios meses, pero la verdad es que no ha mostrado mucho interés por firmarlo.
–¿Por qué no?
Es amable, se limita a hacer su trabajo y no es culpa suya que estén en su despacho. De modo que le resumo brevemente el
proyecto de la señorita Birdie, de dejar su fortuna al reverendo Kenneth Chandler.
–¿Tiene realmente el dinero? –pregunta.
Simplemente no puedo revelarle la verdad. Quebrantaría todo código ético divulgar cualquier información sobre la señorita
Birdie sin su previo consentimiento. Además, la información que Rice me solicita fue obtenida por medios, aunque no ilegales,
sí cuestionables.
–¿Qué le ha contado? –pregunto.
–Poca cosa. Algo acerca de una fortuna en Atlanta, una herencia de su segundo marido, pero cuando intento concretar responde
con vaguedades.
Resulta ciertamente familiar.
–¿Por qué quiere un nuevo testamento? –pregunto.
–Quiere dejarlo todo a su familia: hijos y nietos. Lo único que deseo saber es si tiene el dinero.
–No estoy seguro acerca del dinero. Hay un sumario de homologación testamentaria en Atlanta, declarado secreto por el
tribunal, y eso es todo lo que sé.
Todavía no está satisfecho y no puedo decirle más. Prometo mandarle por fax el nombre y número de teléfono del abogado de
Atlanta.
Hay todavía más coches alquilados frente a la casa cuando regreso después de las nueve. Me veo obligado a aparcar en la calle
y eso realmente me molesta. Avanzo sigilosamente en la oscuridad y cruzo inadvertido el jardín.
Deben de ser los nietos. Junto a la ventana de mi pequeña sala de estar me como una tarta de pollo a oscuras y escucho las
voces. Distingo las de Delbert y Randolph. Algún comentario aislado de la señorita Birdie se desplaza por el húmedo aire. Las
otras voces son más jóvenes.
Todos parecen haber respondido como a una llamada de urgencia. ¡Daos prisa! ¡Está forrada! Sabíamos que la vieja tenía unos
ahorrillos, pero no una fortuna. Una llamada condujo a otra. ¡Venid de prisa! Tu nombre figura en el testamento y junto al
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