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John Grisham Legítima defensa
–De la universidad. ¿Dónde estudiaste?
–En Austin Peay y luego en la Facultad de Derecho de la Universidad de Memphis.
–Siempre había querido ir a la universidad, pero no salieron así las cosas. ¿Eres de Memphis?
–Nací aquí, pero me crié en Knoxville. ¿Y tú?
–De una pequeña ciudad a una hora de aquí. Nos marchamos cuando quedé embarazada. Mi familia se sentía humillada. Los
padres de mi marido son unos indeseables. Era el momento de marcharse.
Aquí hay asuntos familiares sumamente desagradables casi a flor de piel de los que prefiero mantenerme alejado. Ha
mencionado ya dos veces su embarazo, cuando era totalmente innecesario. Pero se siente sola y le apetece hablar.
–¿De modo que os trasladasteis a Memphis?
–Huimos a Memphis, nos casamos ante un juez de paz, una ceremonia realmente elegante, y luego tuve el aborto.
–¿A qué se dedica tu marido?
–Conduce una excavadora. Bebe como un condenado. Es un ex jugador que todavía sueña con el béisbol de primera división.
No le había preguntado tanto. Supongo que él debía de ser un admirado atleta en el instituto, ella la animadora más atractiva, y
formaron la perfecta pareja norteamericana, el señor y la señora del instituto de Podunk, la más hermosa, la más apuesta, la más
atlética, la que más probabilidades tiene de éxito, hasta que una noche olvidan el preservativo y llega la catástrofe. Por alguna
razón deciden no abortar. Puede que terminen sus estudios en el instituto y puede que no. Avergonzados, huyen de Podunk
para refugiarse en el anonimato de la gran ciudad. Después del aborto involuntario, el idilio toca a su fin y al despertar
descubren que ha llegado la vida real.
Él todavía sueña con la fama y la fortuna del deporte de élite. Ella siente nostalgia de la vida sin preocupaciones que apenas
acaba de pasar y sueña con una universidad que nunca verá.
–Lo siento –dice– No debí haberlo mencionado.
–Eres lo bastante joven para ir a la universidad –respondo.
Se ríe de mi optimismo, como si dicho sueño estuviera muerto y sepultado desde hace mucho.
–No terminé mis estudios secundarios.
¿Qué puedo responderle? Soltarle un ridículo discurso de aliento, decirle que puede terminar sus estudios en la escuela
nocturna, que está a su alcance si realmente lo desea.
–¿Trabajas? –pregunto en su lugar.
–De vez en cuando. ¿Qué clase de abogado quieres ser?
–Me gustan los juicios. Me gustaría ejercer mi carrera en los juzgados.
–¿Representando delincuentes?
–Tal vez. Tienen derecho a ser oídos en la sala y a una buena defensa.
–¿Asesinos?
–Sí, pero la mayoría no pueden pagar a un abogado particular.
–¿Violadores y personas que abusan de los menores?
–No –respondo con el entrecejo fruncido después de reflexionar unos instantes.
–¿Hombres que maltratan a sus esposas?
–No, nunca.
Lo digo con toda sinceridad y, además, tengo ciertas sospechas respecto a sus heridas. Considera mis preferencias aceptables.
–La defensa penal es una especialidad inusual –aclaro. Es probable que me concentre primordialmente en casos civiles.
–Pleitos y demandas.
–Sí, eso es. Derecho civil.
–¿Divorcios?
–Prefiero evitarlos. Es un trabajo muy desagradable.
Hace esfuerzos considerables para mantener la conversación de mi lado, alejada de su pasado y ciertamente, de su presente. No
me importa. Las lágrimas pueden aparecer inesperadamente y no deseo estropear la conversación. Quiero que perdure.
Se interesa por mis experiencias en la universidad: los estudios, las fiestas, las sociedades, la vida en las residencias, los
exámenes, los profesores y los viajes. Ha visto muchas películas y tiene una idea romántica de cuatro años perfectos en un
bonito campus, con las hojas de los árboles amarillas y luego rojas en otoño, estudiantes con jersey que compiten para formar
parte del equipo y nuevas amistades que duran toda una vida. Esta pobre chica, que no llegó a terminar sus estudios
secundarios, tiene sueños maravillosos. Su lenguaje es perfecto y su vocabulario más amplio que el mío. Me confiesa con
reticencia que se habría graduado en el primer o segundo lugar de su promoción de no haber sido por su idilio juvenil con Cliff,
el señor Riker.
Con poco esfuerzo realzo los días de gloria de mis estudios universitarios, pasando por alto hechos tan esenciales como el de
haber trabajado cuarenta horas semanales repartiendo pizzas para pagarme los estudios.
Quiere que le hable de mi bufete y estoy en plena reelaboración fantástica de J. Lyman y sus dependencias cuando suena el
teléfono a dos mesas de distancia. Le digo que me llaman del despacho y me disculpo.
Bruiser me llama desde Yogi's, borracho, acompañado de Prince. Les divierte que esté donde estoy mientras ellos se
emborrachan y apuestan por cualquier cosa que transmita el canal deportivo. El ruido de fondo parece el de una manifestación.
–¿Cómo va la pesca? –exclama Bruiser por teléfono.
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