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John Grisham Legítima defensa
–Se lo mencionaré al señor Lake –dice, cediendo un poco, Tiene unas normas bastante rígidas en lo concerniente al personal.
No estoy autorizado a contratar un pasante que no se ajuste a nuestras especificaciones.
–Por supuesto –respondo con tristeza.
Otra patada en el trasero. En realidad, ya empiezo a acostumbrarme. He descubierto que los abogados, aunque estén muy
ocupados, sienten cierta compasión por un recién licenciado que no encuentra trabajo. Una compasión muy limitada.
–Puede que dé su aprobación, en cuyo caso el trabajo es suyo –dice para suavizar el golpe.
–Hay algo más –insisto– Tengo un caso. Un caso muy bueno.
Eso le provoca un gran recelo.
–¿Qué clase de caso? –pregunta.
–De mala fe, por parte de una compañía de seguros.
–¿Es usted el cliente?
–No. Soy el abogado. Me he tropezado casualmente con él.
–¿Cuánto hay en juego?
Le entrego un resumen de dos páginas del caso de los Black, abundantemente modificado y más sensacionalista. Desde hace
algún tiempo, cada vez que algún abogado lee la sinopsis y me rechaza, la perfecciono gradualmente.
Barry X. la lee atentamente, con mayor concentración que todos los que la han visto hasta ahora. Mientras la lee por segunda
vez, yo admiro las paredes de ladrillo envejecido y sueño con un despacho parecido.
–No está mal –dice cuando termina, con un destello en la mirada que parece delatar que está más emocionado de lo que
aparenta– Deje que lo adivine. Usted quiere el empleo y una participación en el negocio.
–No. Sólo el empleo. El caso es suyo. Me gustaría trabajar en el mismo y es imprescindible que trate con el cliente. Pero los
honorarios son suyos.
–Una porción de los honorarios. El señor Lake se queda con la mayor parte –afirma con una torcida sonrisa.
En todo caso y con toda franqueza, no me importa cómo se repartan el dinero. Lo único que quiero es un empleo. Sólo de
pensar en la perspectiva de trabajar para Jonathan Lake, en un entorno tan suntuoso, me da vueltas la cabeza.
He decidido reservar para mí a la señorita Birdie. Como cliente no tiene tanto atractivo, porque no gasta nada en abogados.
Además, probablemente llegará a los ciento veinte, de modo que carece de utilidad como comodín. Estoy seguro de que existen
abogados expertos que le mostrarían las diversas formas de darles dinero, pero eso no interesaría al bufete de Lake. Su
especialidad son los pleitos. Lo suyo no es redactar testamentos y valorar bienes.
Vuelvo a ponerme de pie. Ya he abusado bastante del tiempo de Barry.
–Sé que está muy ocupado –digo con toda la franqueza posible– Le he hablado con absoluta sinceridad. Puede pedir referencias
en la Facultad de Derecho. Llame a Madeline Skinner si le parece bien.
–La loca de Madeline. ¿Sigue todavía ahí?
–Sí, y en este momento es mi mejor amiga. Ella responderá por mí.
–Claro. Me pondré en contacto con usted lo antes posible.
Estoy seguro de que lo hará.
Me pierdo dos veces cuando intento encontrar la puerta principal. Puesto que nadie me observa, admiro tranquilamente los
despachos desparramados por el edificio. En un momento dado me detengo al borde de la biblioteca y contemplo los tres
niveles de pasillos y corredores. No existen dos despachos que se parezcan en lo más mínimo. Las salas de conferencias están
repartidas irregularmente. Secretarias, administrativos y auxiliares se desplazan silenciosamente sobre suelos de madera.
Trabajaría aquí por mucho menos de veintiún mil.
Aparco silenciosamente detrás del largo Cadillac: y me apeo sin hacer ruido alguno. No estoy de humor para trasplantar
crisantemos. Rodeo sigilosamente la casa y me encuentro con un gran montón de enormes sacos de plástico blanco. Docenas y
docenas. Toneladas de estiércol. Cada saco contiene cincuenta kilos. Ahora recuerdo que hace unos días la señorita Birdie
mencionó algo relacionado con la fertilización de los parterres, pero no tenía ni idea.
Me apresuro a alcanzar la escalera que conduce a mi piso y cuando ya casi estoy arriba oigo que me llama.
–Rudy. Rudy querido, vamos a tomar un café –dice junto al monumento de estiércol, con una sonrisa que exhibe sus dientes
grises y amarillos.
Se siente realmente feliz de verme. Está a punto de oscurecer y le encanta tomar café en el jardín durante la puesta del sol.
–Claro –respondo, al tiempo que dejo la chaqueta doblada sobre la barandilla y me quito la corbata.
–¿Cómo estás, querido?
Hace aproximadamente una semana que ha empezado a llamarme «querido». Querido eso y querido lo otro.
–Muy bien. Cansado. Me duele la espalda.
Hace varios días que me quejo de la espalda, pero todavía no ha captado la indirecta.
Me instalo en mi silla habitual mientras ella prepara su horrenda infusión en la cocina. Es casi la hora del crepúsculo y el jardín
empieza a quedar sumido en la sombra. Cuento los sacos de estiércol. Ocho de anchura, cuatro de profundidad y ocho de
altura. Eso son doscientos cincuenta y seis sacos, a cincuenta kilos por saco, supone un total de doce mil ochocientos kilos de
estiércol, que alguien debe esparcir. Yo.
Tomamos café, a diminutos sorbos en mi caso, y me pregunta por todo lo que he hecho hoy. Miento y le cuento que he hablado
con unos abogados sobre unos pleitos, antes de dedicarme a estudiar para el examen de colegiatura. Lo mismo que mañana.
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