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John Grisham Legítima defensa
–¿Dónde está la víctima? –interrumpe el juez.
–Ha optado por no comparecer –responde la fiscal.
–Por qué? –pregunta el juez.
Porque está en una silla de ruedas, quiero exclamar.
La fiscal se encoge de hombros, como si no lo supiera y, además, como si realmente no le importara. El abogado de Cliff
también se encoge de hombros, como si lo sorprendiera que la mujer no estuviera presente para mostrar sus lesiones.
La fiscal es una persona muy ocupada, con docenas de casos para presentar antes del mediodía. Relata brevemente un resumen
de los hechos, la detención y la falta de pruebas, debido a que la víctima no está dispuesta a declarar.
–Ésta es la segunda vez –declara el juez con la mirada fija en Cliff– ¿Por qué no se divorcia de ella antes de que la mate?
–Estamos buscando ayuda, su señoría –responde Cliff en un tono plañidero, claramente fingido.
–Pues dense prisa. Si vuelve a comparecer con una acusación semejante, no sobreseeré el caso. ¿Me ha comprendido?
–Sí, señor –responde Cliff, como si lamentara enormemente la molestia.
Se le entregan los documentos al juez y éste los firma, sin dejar de mover la cabeza. Caso sobreseído.
Una vez más no se ha oído la voz de la víctima. Está en casa con un tobillo fracturado, pero no ha sido eso lo que le ha
impedido comparecer. Está escondida porque prefiere no recibir otra paliza. Me pregunto el precio que habrá pagado por retirar
la denuncia.
Cliff estrecha la mano de su abogado, avanza con arrogancia por el pasillo, pasa junto a mi banco y sale por la puerta libre para
hacer lo que se le antoje con toda inmunidad, porque ella no tiene quien la ayude.
Hay una lógica frustrante en esta administración de justicia. A poca distancia, con sus monos anaranjados y debidamente
esposados, hay un grupo de violadores, asesinos y narcotraficantes. La administración apenas dispone de tiempo para ocuparse
de esos maleantes, e implementar algún nivel de justicia. ¿Cómo cabe esperar que se interese por los derechos de una mujer
maltratada?
Mientras yo me examinaba la semana pasada, Deck hacía llamadas telefónicas. Encontró la nueva dirección y número de
teléfono de los Riker. Acababan de trasladarse a un gran complejo de pisos, al sudeste de Memphis. Un dormitorio,
cuatrocientos dólares mensuales. Cliff trabaja en una compañía naviera, no lejos de nuestras oficinas, en un muelle no
sindicado. Deck sospecha que gana unos siete dólares por hora. Su abogado no es más que otro picapleitos del millón que hay
en esta ciudad.
Le he contado a Deck la verdad acerca de Kelly. Me dijo que le parecía importante saberlo, porque de ese modo, cuando me
vuele la cabeza con una escopeta, podrá contarle a todo el mundo por qué lo hizo.
También me ha aconsejado que la olvide. Sólo puede traerme problemas.
Hay una nota sobre mi escritorio diciéndome que acuda inmediatamente al despacho de Bruiser. Está solo tras su mesa
descomunal, hablando por teléfono, el de su derecha. Hay otro a su izquierda y otros tres dispersos por la sala. Uno en su
coche, otro en su maletín y el que me entregó para poder estar en contacto conmigo veinticuatro horas al día.
Hace una seña para que me siente, levanta sus ojos negros y rojos al techo, como si estuviera hablando con algún chiflado, y
emite un gruñido de afirmación en dirección al teléfono. Los tiburones están dormidos u ocultos tras alguna roca. El filtro del
acuario zumba y burbujea.
Deck me ha susurrado confidencialmente que Bruiser gana entre trescientos y quinientos mil dólares anuales en el bufete.
Resulta difícil creerlo al contemplar su abigarrado despacho. Tiene a cuatro asociados acechando en la maleza, a la caza de
víctimas de accidentes. (Y ahora me tiene a mí.) Deck logró hacerse con cinco casos el año pasado, que le aportaron a Bruiser
ciento cincuenta mil. Tiene un montón de casos de drogas, y se ha ganado la reputación en el campo del narcotráfico de que es
un abogado en quien se puede confiar. Pero, según Deck, los verdaderos ingresos de Bruiser Stone proceden de sus
inversiones. Está involucrado, pero nadie sabe hasta qué punto, y el gobierno federal intenta averiguarlo desesperadamente, en
los negocios topless de Memphis y Nashville. Es un sector en el que se mueve mucho dinero al contado, de modo que no hay
forma de saber cuánto le reporta.
Se ha divorciado tres veces, según me cuenta Deck mientras se come un grasiento bocadillo en el local de Trudy, tiene tres
hijos adolescentes que, comprensiblemente, viven con sus respectivas madres, le gusta la compañía de las jóvenes animadoras
de los clubes, bebe y apuesta demasiado, y por mucho dinero que tenga en sus manos, nunca es el suficiente para sentirse
satisfecho.
La policía federal lo detuvo hace siete años y lo acusó de practicar negocios ¡legales, pero el gobierno no tuvo la más mínima
oportunidad. Al cabo de un año se retiraron los cargos, Deck me ha confesado que le preocupa la investigación del FBI de los
bajos fonos de Memphis, en la que aparecen constantemente los nombres de Bruiser Stone y Prince Thomas, su mejor amigo.
Deck asegura también que la conducta de Bruiser es ligeramente inusual: bebe demasiado, se enoja con mayor facilidad y
chilla y protesta más de lo habitual en el despacho.
Hablando de teléfonos. Deck está convencido de que el FB1 ha intervenido todos los teléfonos de nuestro bufete, incluido el
mío. También cree que han instalado micrófonos en las paredes. No sería la primera vez, afirma con absoluta seriedad. Y ten
cuidado también en Yogi's.
Ayer por la tarde me dejó con esta reconfortante idea. Si apruebo el examen de colegiatura, me largo en cuanto tenga un poco
de dinero en el bolsillo.
Por fin, Bruiser cuelga el teléfono y se frota sus irritados ojos.
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