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John Grisham Legítima defensa
–Tú no lo comprendes.
–Por supuesto que no. Pero veo el cuadro. Si no te deshaces de ese cretino, puedes estar muerta en menos de un mes. Tengo los
nombres y números de teléfono de tres grupos de apoyo a mujeres maltratadas.
–¿Maltratadas?
–Efectivamente, maltratadas. Tú eres una mujer maltratada, Kelly. ¿No te has dado cuenta? Ese clavo en tu tobillo significa que
te maltratan. Esa contusión en tu mejilla es una prueba evidente de que tu marido te apalea. Hay gente que puede ayudar–te.
Solicita el divorcio y deja que te ayuden.
Reflexiona unos instantes. La habitación está silenciosa.
–El divorcio no funcionará. Ya lo he intentado.
–¿Cuándo?
–Hace unos meses. ¿No lo sabes? Estoy segura de que–consta en el juzgado. ¿Qué ha ocurrido con las huellas del papeleo?
–¿Qué ocurrió con el divorcio?
–Retiré la petición.
–Por qué?
–Porque me cansé de recibir golpes. Iba a matarme si no la retiraba. Dice que me quiere.
–Eso está muy claro. ¿Puedo hacerte una pregunta? ¿Vive tu padre, o tienes algún hermano?
–Por qué?
–Porque si tuviera una hija y su marido la maltratara, le rompería la crisma.
–Mi padre no lo sabe. Tanto él como mi madre siguen disgustados por el embarazo. Nunca lo superarán. Detestaron a Cliff
desde el momento en que puso pie en casa y cuando estalló el escándalo, no quisieron saber nada de nosotros. No he hablado
con ellos desde que abandoné la casa.
–¿Ningún hermano?
–No. Nadie que me proteja. Hasta ahora.
Sus palabras me producen un fuerte impacto y tardo unos instantes en asimilarlas.
–Haré cuanto esté en mi mano –respondo– Pero debes solicitar el divorcio.
Se seca las lágrimas con los dedos y le ofrezco un pañuelo de papel de la mesilla.
–No puedo hacerlo.
–Por qué no?
–Me matará. Me lo repite constantemente. Cuando lo intenté por primera vez, tenía un abogado desastroso, que encontré en las
páginas amarillas o en algún lugar parecido. Imaginé que eran todos iguales. Y a él se le ocurrió la ingeniosa idea de entregarle
a Cliff los papeles del divorcio en su lugar de trabajo, en presencia de su pandilla, sus compañeros de copas, con quienes juega
al béisbol. Evidentemente, Cliff se sintió humillado. Fue entonces cuando ingresé por primera vez en el hospital. Al cabo de
una semana retiré la petición de divorcio y desde entonces no ha dejado de amenazarme permanentemente. Me matará.
El miedo y el terror son palpables en su mirada. Cambia ligeramente de posición y hace una mueca, como si hubiera sentido un
pinchazo en el tobillo.
–¿Puedes colocarme una almohada debajo de la pierna? –pregunta con un gemido.
–Por supuesto –respondo al tiempo que salto inmediatamente de la cama y cojo unas almohadas que ella señala sobre la silla.
–Dame también el camisón –agrega al cabo de unos segundos, después de mirar a su alrededor.
Me acerco con indecisión a la mesilla y le entrego el camisón limpio.
–¿Quieres que te ayude? –pregunto.
–No, pero date la vuelta –responde cuando ya está quitándose la bata.
Me vuelvo con mucha lentitud.
No se apresura. Sin motivo alguno arroja la bata manchada a mis pies. Ahí está, a un metro escaso, completamente desnuda a
excepción de unas braguitas y la escayola. Estoy convencido de que podría volver la cabeza, mirarla y no le importaría. Me
mareo sólo de pensar en ello.
Cierro los ojos y me pregunto: ¿qué estoy haciendo aquí?
–Rudy, ¿te importaría traerme la esponja? –susurra
Está en el cuarto de baño. Mójala con agua caliente. Y dame
también una toalla, por favor.
Vuelvo la cabeza y la veo sentada en medio de la cama, cubierta hasta el pecho con una fina sábana. No ha tocado el camisón.
La contemplo embaucado.
–Allí –dice, e indica la puerta del cuarto de baño con la cabeza.
Entro, cojo la esponja y mientras la mojo en el lavabo, la miro por el espejo. A través de la rendija de la puerta veo su espalda
desnuda. Su piel es suave y morena, pero tiene un cardenal entre los hombros.
Decido que me ocuparé yo del baño. Estoy seguro de que ella lo desea. Está dolida y vulnerable. Le gusta coquetear y quiere
que vea su cuerpo. Siento escalofríos.
Luego oigo voces. La enfermera ha regresado y circula por la habitación cuando salgo del baño. Se detiene y me sonríe, como
si casi nos hubiera sor–prendido.
–Ha llegado la hora de marcharse –dice– Son casi las once y media. Esto no es un hotel –agrega, y me quita la esponja de la
mano– Yo la lavaré. Ahora debes marcharte –concluye, fingiéndose enfadada.
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